sala scrittori

Ho registrato troppe cose;

le mie mani stesse sono vittime

di un tenero ricordo

che mi fa lacrimare malinconica

nell'intenso assorbire

delle tue parole.

Vita,

- cercando io di non spingermi oltre-

che tu lasci libera

e mi sfrego contro il suolo

mentre discendo,

e scoperchio le botole di ruggine.

Ritrovo la realtà

quella realtà

che mi schiavizza all'amore.

L.P.

(NB. potete copiare e pubblicare ogni scritto, ma riportate il nome autore e questo avviso, grazie)

(immagine di L. Royo.)