scrittori xmestiere

Lunedi, 28 novembre

Ieri sera  sei partito, come ogni malinconica domenica.

Non ho ancora rifatto il letto.

Dormirò fra le lenzuola  disfatte, sul tuo cuscino esausto e odoroso di te.

E’ già di nuovo notte e ancora non mi hai scritto ne’ telefonato.

Io non posso farlo, potresti non essere solo.

Non comprendo questo tuo silenzio, adesso comincia a bruciare di dubbi, preoccupazione, pessimismo.

Si affollano domande e seguono risposte soltanto mie, non esaurienti, non compiute.

Ma ancora non è panico anche se conoscendo la mia paura temo che presto potrebbe  diventarlo.

Cominci già a mancarmi nei volti che vedo alla televisione, nei rumori di fuori.

Rumori di Alpe.

Già mi manchi nella pioggia che bagna il viottolo deserto, nella figura scura di Giovanni che porta a passeggiare il cane camminando veloce tra le gocciole del temporale.

Guardo il telefono in continuo, provo il volume,  accerto che ci sia campo.

Ogni tanto mi distraggo ma quando ricomincio a pensare, ad aspettare,  peggiora la mia angoscia.