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O tu il cui volto ha sentito il vento dell'inverno,

Il cui occhio ha visto le nuvole di neve sospese nella nebbia

E le cime nere degli olmi tra le gelide stelle,

Per te la primavera sarà un tempo di raccolto.

O tu il cui unico libro è stato la luce

Della suprema oscurità della quale ti nutristi

Notte dopo notte, quando Febo era lontano,

Per te la primavera sarà un triplice mattino.

Oh, non tormentarti per il sapere - io non so nulla,

Eppure il mio canto nasce spontaneo col calore;

Oh, non tormentarti per il sapere - io non so nulla,

Eppure la sera ascolta. Chi si rattrista

Al pensiero dell'ozio non può essere ozioso,

Ed è sveglio chi si pensa addormentato.

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O thou whose face hath felt the winter's wind,

Whose eye has seen the snow clouds hung in mist,

And the black-elm tops 'mong the freezing stars,

To thee the spring will be a harvest-time.

O thou whose only book has been the light

Of supreme darkness which thou feddest on

Night after night, when Phoebus was away,

To thee the spring shall be a triple morn.

O fret not after knowledge - I have none,

And yet my song comes native with the warmth;

O fret not after knowledge - I have none,

And yet the evening listens. He who saddens

At thought of idleness cannot be idle,

And he's awake who thinks himself asleep.