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Was it the proud full sail of his great verse,

Bound for the prize of all too precious you,

That did my ripe thoughts in my brain inhearse,

Making their tomb the womb wherein they grew?

Was it his spirit, by spirits taught to write

Above a mortal pitch, that struck me dead?

No, neither he, nor his compeers by night

Giving him aid, my verse astonished.

He, nor that affable familiar ghost

Which nightly gulls him with intelligence,

As victors of my silence cannot boast:

I was not sick of any fear from thence;

But when your countenance filled up his line,

Then lacked I matter: that enfeebled mine.

Fu la superba vela spiegata delle sue grandi strofe,

Volta alla conquista di te, troppo prezioso premio,

Che seppellì nel mio cervello i miei maturi pensieri,

Facendo la loro tomba del grembo in cui crescevano?

Fu il suo spirito, dagli spiriti istruito a scrivere

Al di sopra di cadenze mortali, che mi colpì a morte?

No, né lui, né i suoi compari che nottetempo

Gli vengono in aiuto, annichilirono il mio canto.

Né lui, né quell'affabile fantasma familiare

Che di notte lo imbroglia con intelligenza,

Possono vantarsi di aver vinto il mio silenzio:

Io non stavo male per paura di questo;

Ma quando la tua sembianza riempì i suoi versi,

Allora mi mancò il soggetto: questo tolse vita ai miei.