In Esistente

Dei sogni : in generale

Non tutte le mattine mi sveglio:

all'alba la ruggine mi intossica i tendini,

gli acari scavano tane nei metatarsi

e la solitudine increspa di onde le mie sinapsi.

I sogni sono incubi che si propagano per ore

e richiamano a loro i simili passati:

l'indemoniato che voleva uccidere mio figlio,

la vecchia che mi narrava un domani poi avverato

e mio padre che alzava un braccio pieno d'odio.

Alcune mattine mi sveglio:

bevo il mio tè nero affacciata al terrazzo

mentre gli avvolgibili sono chiusi, sereni come occhi di bimbo

e la faccia dell'uomo che amo la vedo nitida come fosse tangibile.

I sogni son sogni che delineano sorrisi inerti

e i luoghi che ritrovo sono tutti inventati:

scogliere di rocce e ponti su cui saltare,

gli amici gia' partiti per un altro domani che per me gia' esiste

e la lenza lunga di un vecchio pescatore lasciata a riposare sul filo del mare.

Poi c'è il vento.

Mutevole come il mio umore.

Mutevole come l'alchimia di acidi che si sfiorano:

un'esplosione o la vita, avanti a chi tocca.

Poi c'è il vento.

Per me che son foglia

non resta che un tombino o la terra,

da chi essere assorbita è questione di fortuna o di gusto.

Di buon gusto.

e per domani tesserò cieli stellati,

lunghe garze bianche di gioia,

purezze di infante

e ninfee di rumori bianchi come latte

e se tu non ci sarai

sara' un peccato mortale

ma solo per te