Potrei scrivere del sole,Dei sorrisi ingenui dei bambini,Della libertà che poi non c'è,Dei colori sereni di primavera,Dell'immenso mare,Del cielo azzurroO anche delle serate estive...Ma non mi appartengono Queste parole.Io scrivo della luna,La mia anima.Io scrivo di chi soffre, si addormentaE poi non vorrebbe risvegliarsi piùIo scrivo dei colori notturniNei quali io mi celo.Io scrivo degli abbissiNei quali non ci son tesori.Io scrivo della pioggiaChe rispecchia il mio umore.Io scrivo del gelato invernoNel quale dai brividiMi lascio avvolger dolcemente.
Io scrivo
Potrei scrivere del sole,Dei sorrisi ingenui dei bambini,Della libertà che poi non c'è,Dei colori sereni di primavera,Dell'immenso mare,Del cielo azzurroO anche delle serate estive...Ma non mi appartengono Queste parole.Io scrivo della luna,La mia anima.Io scrivo di chi soffre, si addormentaE poi non vorrebbe risvegliarsi piùIo scrivo dei colori notturniNei quali io mi celo.Io scrivo degli abbissiNei quali non ci son tesori.Io scrivo della pioggiaChe rispecchia il mio umore.Io scrivo del gelato invernoNel quale dai brividiMi lascio avvolger dolcemente.