Evanescente Essenza

Tristezza della luna

Più pigra sta sognando la luna, stasera:

bellezza che lieve su un mucchio di cuscini

distratta, prima di dormire,

s'accarezza la curva dei seni,

e su cascate di raso s'abbandona,

morendo, a deliqui infiniti, e gira gli occhi

dove bianche visioni salgono nell'azzurro come fiori.

Dal suo languore quando sulla terra

fila segreta una lacrima, un poeta adorante e al sonno ostile

nella mano raccoglie, iridescente e lo nasconde

lontano dagli occhi del sole, nel suo cuore.

Charles Baudelaire