Non ti muovere

Aveva modi indecenti, dirò, mi ha tratto in inganno, mi ha drogato con un caffè...
Si, forse in quel caffè c'era qualcosa di strano.
C'è puzza di veleno in quella stamberga, commissario, fate un sopralluogo.
Cistico.
Filo.
Forse ci sono dei corpi sotterrati in quel giadino di polvere.
Le auto passano sul viadotto, auto che fanno tremare i vetri, il loro rumore cancella le grida delle povere vittime.
Sono vivo per miracolo!
Arrestate quella strega.
Tubo di drenaggio.
Disgraziata, come ti sei permessa?
Come hai creduto di potermi rovinare?
Come hai sperato che qualcuno ti credesse?
E adesso le davo uno schiaffo in pieno viso, la sua testa di rafia ondeggiava.
Crederanno a me, certo.
I poliziotti mi chiederanno scusa, lascerò loro un biglietto da visita.
Un chirurgo fa sempre comodo.
Tamponi.
L'uomo dalle labbra scure ha la faccia di uno che soffre di fegato.
Sarò magnanimo.
Alzerò la cornetta, digiterò l'interno di un paio di colleghi per un check-up completo, saltando la trafila delle liste d'attesa, come faccio solo con gli amici più stretti.
Mi ringrazierà, si inchinerà per ringraziarmi.
Mi manderà una bottiglia di liquore, e un calendario dell'Arma che regalerò a un'infermiera.
Ricontrollare l'emostasi.
Tu invece uscirai in manette, spintonata.
Troia, abusiva, come il quartiere dove vivi.
Manderò una ruspa a cancellare la tua casa.
Contare le pezze laparotomiche.
La mia parola contro la tua.
Portaghi.
E vedremo chi avrà la meglio!
Nylon per la cute.
L'intervento era finito.
Ed ero tornato a sollevare lo sguardo: dentro c'era il colore della sfida, del disprezzo.
Accanto al mio secondo assistente, un giovane praticante in un camice troppo grande mi guardava imbambolato.
Non mi ero accorto che ci fosse, si era avvicinato solo adesso.
Aveva gli occhi di chi ha esercitato una volontà troppo dura su se stesso.
Forse aveva soltanto cercato di rimanere in piedi.
Forse aveva paura del sangue.
Idiota.
Ho buttato i guanti, sono uscito dalla sala operatoria, e sono entrato nello spogliatoio.
Mi sono seduto sulla panca.
Dalla finestra si affacciava la solita veduta del padiglione accanto, i vetri bassi sulle scale interne, dove passano i piedi di chi sale, di chi scende.
Si vedono solo i gradini, solo le gambe, le facce sono coperte dal muro.
Sono passati prima un paio di pantaloni da uomo, e poi le gambe bianche di un'infermiera.
Ricordo d'aver pensato che niente può salvarci da noi stessi, e che l'indulgenza è un frutto che cade a terra già cariato.
Avevo tolto la briglia a tutti quei pensieri indecenti, e adesso ero inutile come un cecchino morto.
La camera operatoria era spalancata e in disordine, nel corridoio un uomo in vestaglia camminava verso i bagni con un rotolo di carta igienica in mano.
Mi sono abbassato appena nella finestra a ghigliottina per salutare le infermiere, gli assistenti.
Scendevo in ascensore e in me c'era solo uello contro cui avevo lottato.
A piano terra, accanto a quella stanza non c'era più nessuno, e dentro c'era una stanza come tutte le altre, una sala d'attesa per pazienti in dialisi.
Due donne con la faccia gialla aspettavano sedute il loro turno.
No, Angela, lei non era mai entrata in quella stanza, nè in nessun'altra.
Era rimasta contro il muro sotto il poster della scimmia.
Non aveva mai alzato il viso.