tuttiscrittori

Bellosguardo

Ringrazio Tuttiscrittori per l'opportunità di pubblicare qui sul loro blog una mia poesia.

EvolutionMoka (Giò)

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Io non posso che darti l'amore dei marinai

che abbandonano il porto senza voltarsi mai

posso dipingere di colori cangianti le mie bugie

e renderle eteree e sinuose come dolci poesie

asiugare le tue paure con una carezza di eterno

come fa il sole con la neve alla fine dell'inverno

posso fare questo e poco altro ancora

prima che l'alba m'inviti e mi abbandoni

il tuo bellosguardo sparirà nell'aurora

come la nostalgia per dimenticate canzoni

Io non posso che darti l'amore dei marinai

che allontanano coi baci i loro oceani di guai

posso arginare le tue maree di perplessità

per farti abbandonare sulle mie braccia senza età

come l'onda che schiuma, espugna e poi ritorna via

l'incanto del mio corpo accanto in ogni tua scia

posso fare questo e poco altro ancora

prilma che l'alba mi saluti e poi mi uccida

il tuo bellosguardo mi riflette e s'innamora

dando origine ad una delicata ed intricata sfida

che vinta o persa per sempre potrò conservare

tra le pieghe profonde del mio lenzuolo di mare

Io non sono altro che un marinaio

e come tale non posso che amare

bellosguardo, il tuo cuore in palio

prima che il giorno mi possa ingoiare

prima che inesorabilmente mi riprenda il mare.  

***

(Tratta da "Raccolta fotografica a occhi chiusi")

-Giò-

Mare Dentro

Mare Dentro

Post N° 129

Grazie a Tuttiscrittori per questa opportunità. Inserisco un mio racconto, sperando di avere qualche commento e qualche aiuto. Ciao da Smile :)

Giggetto er carzolaro

“Giggetto er carzolaro” stava dentro alla sua botteguccia , ricavata nel box auto che aveva in affitto, ed era intento a riparare un paio di stivali di cuoio da donna,  quando  si alzò di scatto per andare a vedere da dove provenivano quelle invocazioni di aiuto,  scostò i ferri del mestiere e dalla concitazione fece cadere un po’ di colla sul tavolino pieno zeppo di chiodini e bollette, facendo tra colla e chiodi un bel pasticcio.

Si affacciò sul marciapiede ancora con il martello in mano,  e la vide in terra poco distante, con la faccia sporca di sangue.

-      Sora Teresa ma che è successo? 

Prese la sedia che aveva nella bottega e fece sedere la povera vecchia.  Questa era ancora sotto shock  e continuava a ripetere  le invocazioni di aiuto, mentre si era formato un capannello di gente, curiosi per lo più, che si accalcavano intorno, senza dare aiuto effettivo

-      Toglietevi di mezzo, ma non lo vedete che non la fate respirà!! Tu con il telefonino chiama il 113 che mandino qualcuno, sbrigati!!

Giggetto, cercava di soccorrere la signora Teresa, ma ancora non capiva cosa le era successo veramente.

-      Sora Terè, beva un po’ d’acqua che le fa bene, dica, ma che è successo?

-      Grazie Giggè, stavo in casa, avevo ordinato una bombola del gas, e quando hanno suonato alla porta, pensavo fosse “er bombolaro”, così ho aperto senza badarci troppo, e invece sono entrati due uomini, sembravano due indiani, che hanno detto che volevano aiutarmi, e uno ha cominciato a muovere le mani, avanti agli occhi, e mi diceva tutte parole che non capivo, poi non so perché l’ho fatto sono andata in camera da letto, ho preso la borsa, ho messo il cappotto e sono andata con loro in banca, ho prelevato 15.000 euro e  l’ho messi nella borsa, sono salita con loro in macchina e gliel’ho data. Quando mi hanno lasciata qui a  casa, mi sono come svegliata, ho capito che  mi avevano ingannato, ho cercato di rincorrerli e sono caduta per cercare di fermarli. Povera me, e ora chi glielo dice a mio marito!!

Nel frattempo era arrivata una volante dei carabinieri, una sirena acuta aveva lacerato l’aria, e due militari erano scesi  di corsa cercando di farsi largo tra la folla accorsa ancora più numerosa.

-      Circolate, circolate, fate largo!!   E lei che ce fa con quel  martello in mano?

-      Marescià, che centra il mio martello?  E’ alla Sora Teresa che hanno derubato,  l’hanno ipnotizzata, le hanno fatto una bella “sola”.

-      Poveretta, è già la terza questa settimana, tutte anziane e sole, le sceglie,  lo chiamano Mandrake per come incanta le persone,  come fa non si sa, ma le donne restano in trance fino a quando non se n’è andato, e alcune l’hanno anche ringraziato, una gli ha offerto anche il caffé.

Poco dopo,  la donna venne portata al pronto soccorso per medicare le ferite, e tutti tornarono alle loro attività.  Anche Giggeto, doveva finire di riparare quegli stivali di cuoio…  prese dal pacchetto una sigaretta, l’accese, buttò fuori il fumo e pose la sigaretta sul bordo del tavolino, si sarebbe consumata fino alla fine, fino a bruciare lo spigolo. Quando lavorava  Giggetto si dimenticava di tutto, poi oggi aveva anche da pensare alla Sora Teresa e a Mandrake. Sarebbe stato l’argomento di tante clienti che venivano a trovarlo, anche di quella bella bionda proprietaria di quegli stivali di cuoio,  che quando si sedeva sulla sedia a provarli lasciava vedere tutto il ben di Dio… chissà come faceva Mandrake a ipnotizzarle tutte!!! 

Errore 678

Ringrazio "Tuttiscrittori" dello spazio concesso e pubblico un mio breve testo

Writer

La mia vita scorre tra errori, omissioni, tentativi falliti, è un errore in sé. Sono venuto al mondo per sbaglio, un buco nel preservativo di un uomo che scopava una di cui non gli importava niente o forse un errore di programmazione compiuto da una divinità distratta. Neanche il tentativo di aborto che mia madre ha  praticato quando ero un embrione di  due mesi e mezzo è andato a buon fine. Sono rimasto tenacemente aggrappato a quell’ambiente che voleva espellermi, ne sono uscito solo dieci giorni dopo la fine del periodo di gestazione, dopo aver lottato per rimanere al caldo e al buio, come se fossi consapevole che nascere sarebbe stato il primo anello di una catena di errori che mi avrebbe accompagnato per tutta la vita.

Crescendo, mi sono affezionato ai miei errori, ho imparato a riconoscerli come un tratto mio, un elemento d‘identità, uno scorrere al contrario  dentro un fiume di folla che si muove compatta nella stessa direzione.

Nei miei sbagli non c’è nulla di eroico o anticonformista: scrivo con la sinistra, partendo dal lato destro del foglio, sottraggo laddove devo sommare, confondo la figura con lo sfondo,  decido di andare al mercato e mi ritrovo a casa o viceversa. Come in una libreria disposta in modo anarchico  e senza regole precise, sono riuscito a costruire dentro di me  un ordine che solo io conosco, un metodo che mi consente di errare senza dissolvermi in un caos  primitivo, di disperdere la materia che mi compone in atomi che si respingono a vicenda.

 Ma gli errori più gravi sono quelli che commetto con le persone e con i sentimenti che vorrebbero trasmettere.  Non sono il solo a travisare un atteggiamento amichevole o a scambiare per amore una richiesta basata su altri interessi, ma lo faccio in modo così sistematico da essere convinto di avere un rivelatore di verità che funge al contrario, una calamita che attira verso il suo polo magnetico gli errori, il mio nord personale.

Forse per questa ragione ho limitato gli scambi con le persone al minimo indispensabile e preferisco rapportarmi con le macchine. Amo i dispositivi che funzionano mediante una logica binaria: sì/no, acceso/spento, uno/zero; mi sembra che la possibilità di travisamento siano più limitate e inserite in una logica rigorosa e causale che  rende il mio universo più certo e la mia disposizione all’errore  meno aleatoria, maggiormente inserita in un determinismo meccanico e ripetitivo.

L’amore  per le macchine non ha nulla da spartire con i sentimenti che gli umani provano verso i loro simili: quell’impasto di desiderio di possesso, alterazione dei ritmi di vita e timore di perdita che li rende simili  a idioti in preda a un pensiero fisso, lacerati da paure e gioie incongrue, mutevoli come un vento capriccioso.

No, non è questa la mia strada: l’amore contempla dentro di sé tante possibilità di errore da apparire ai miei occhi come un pericoloso concorrente, un momento di alterazione che ognuno riserva per sé come se fosse stufo di una vita troppo lineare ed ordinata, passata tra  bisogni primari e necessità scomode come quelle di lavorare, comunicare e mantenere una posizione sociale decorosa.

Io, invece, desidero solo  mantenere quel minimo di equilibrio che mi consente di sbagliare senza intromissioni, senza interferenze altrui, vorrei sentirmi come la tastiera di un computer su cui mani frettolose compongono parole, vicende che non mi appartengono, se non per le lettere che obbligano chi scrive a percorrere un numero finito di andirivieni tra i tasti.

Ma anche in quel caso non sarei solo un oggetto passivo, voglio essere libero di opporre resistenza, voglio essere un server che non risponde al tentativo di connessione, quel tentativo destinato a mandare  in rete queste povere frasi, questa testimonianza del mio vivere al contrario, desidero potermi manifestare  con poche parole che rivelano la mia essenza, la mia assenza “mancata risposta del computer selezionato per la connessione. Riprovare in un secondo tempo”.