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« Inganno | L'anziano e il pittore » |
MorteCome un fiore appassito mi accingo a percorrere le fredde strade. Come il vento che soffoca la tempesta cammino, e guardo ogni frutto distratto dall'esile forma appesa a un fine filo d'erba pronto a spezzarsi. Come sorge e tramonta il sole io sono, non esiste riposo, non esiste giaciglio su cui possa stendere le mie affrante membra, ma solo una vecchia clessidra da rovesciare. |
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