cartoni

il mio amore morto,
grida ancora,
si ribella, respira là sotto.
Non accetta di essere un cadavere e mi cammina al fianco. Mi dorme accanto. Se potessi, brucerei il ricordo, getterei sulla memoria la benzina e il fiammero.
Ne scaturirebbe un incendio, le stanze del cervello s'infiammerebbero fino a lambire i capelli, crollerebbero i soffitti della mente e mi trasformerei in mille semplici scintille d'affetto.
Tutto scorre e va dove deve andare... cenere