FRIVOLEZZE & Co.

sono una tela di ragno sospesa
sono l’acqua che stagna marcita
sono la crosta di sangue che piaga
una vecchia ferita
sono una mosca che sporca il bicchiere
sono la brace che brucia il cuscino
sono una sveglia che suona sbagliata
di primo mattino
e sono un cane che abbaia di notte
sono vernice che macchia il vestito
sono un treno arrivato in ritardo
che tutto è finito
e sono rogna, patema, imbarazzo
sono un grumo di sale nei denti
sono la chiave lasciata e l’ufficio
che ha chiuso i battenti

sono corrente che manca d’inverno
sono ruota finita in un fosso
sono quello che tende la mano
al semaforo rosso

sono tempesta sul grano maturo
sono singhiozzo che viene e non passa
sono l’anello prezioso perduto
nell’acqua più bassa
sono martello sul dito e sul muro
sono una lettera che non arriva
sono l’inutile cosa buttata
che adesso serviva
sono la coda nel posto sbagliato
gatto nero sull’itinerario
coincidenza perduta
partita da un altro binario
sono la mano sudata che stringe
sono zucchero al posto del sale
sono l’amante tenuta segreta
che chiama a Natale

e sono sabbia che punge nel letto
scarafaggio che ti sale addosso
sono quello che tende la mano
al semaforo rosso

sono polvere nell’ingranaggio
sono rovescio che non ha medaglia
sono l’ago trovato col piede
in un mucchio di paglia
sono biglietto vincente e perduto
rubinetto che cola una goccia
sono saliva sputata che arriva
e che offende la faccia
sono una porta che sbatte sul naso
sono rifiuto da chi non t’aspetti
sono vergogna privata
finita alla gogna di tutti
sono la mano sinistra del caso
sono silenzio che gela un saluto
sono soccorso che arriva correndo
ma a tempo scaduto

sono la beffa che intossica il danno
sono la cosa che voglio e non posso
sono quello che tende la mano
al semaforo rosso

L'uomo più saggio che abbia mai conosciuto, Fermìn Romero de Torres, un giorno
mi aveva spiegato che
nella vita non c'è nulla di paragonabile all'emozione che si prova
quando si spoglia una donna per la prima volta.
Non mi aveva mentito,
ma mi aveva taciuto parte della verità. Non mi aveva detto dello strano
tremore che trasforma ogni bottone, ogni cerniera in un'impresa da
titani. Non mi aveva detto del malia di un corpo palpitante,
dell'incantesimo di un bacio né di quel miraggio che sembrava ardere in
ogni poro della pelle. Sapeva che il miracolo avviene una sola volta
nella vita ed è fatto di trame segrete che, una volta svelate,
svaniscono per sempre. Mille volte ho tentato di rivivere l'emozione di
quel pomeriggio con Bea nella grande casa dell'avenida del Tibidabo,
quando lo scrosciare della pioggia cancellò il mondo. Mille volte ho
desiderato naufragare in quel ricordo, di cui mi resta solo un'immagine
rubata al calore delle fiamme; Bea, nuda e scintillante di pioggia,
distesa accanto al fuoco, mi fissa con uno sguardo sincero che non
avrei mai dimenticato. Mi chinai su di lei e le accarezzai il ventre
con la punta delle dita. Bea chiuse gli occhi e mi sorrise, sicura e
forte.

«Fammi quello che vuoi» sussurrò.

Avevo diciassette anni e la vita sulle labbra.

Carlos Ruiz Zafón, L'Ombra del Vento

«Di notte sveglio Nicolas con la mia musica»

"sono l' Addolorata, diceva la sua schiena, sono un'acqua scura, sono dolore, la mia anima è lacera, sanguina, toccherai la mia ferita? un attimo di silenzio. non lo farà, si disse, non mi dissezionerà proprio qui, proprio ora; e infatti non lo feci. la lasciai tornare in silenzio alla poltrona. alla fine parlò lei."