verso ovest

di ritorno

parti.
in un alba afosa. un po di nervosismo nella valigaia.
arrivi, in un girno che piove, e che diventa di vento, che sa di mare.
la città sembra non finire mai uguale e diversa a se stessa, sembra di conoscerla, come un vecchio amico, di cui non sai scordare i lineamenti, più la guardi, più scopri che ci sono cose nuove da scoprire.
le case piccole, nascoste immezzo ai gattacieli, le mille persone che camminano per chilometri.
i newyorkesi, che poi tanto sono serbi, croati, italiani, svedesi, belgi, cinesi.
 i profumi, i tombini che fumano come nei fumetti.
e poi quella luce, quella che all'ora giusta taglia come una lama, e scopre i dettagli.
le lettere dipinte sui muri, le parole.
e poi il vento, che spazza improvvisamente, e trasforma la città.
e la musica delle strade.
e poi capisci perchè tutti parlano di bleeker strett.
il tuo viaggio è fatto di scoperte, e di riscopperte di luoghi già vissuti, in cui hai voglia di annusare, di un ristorante pieno pieno di peperoncini accesi, di una libreria che ora è diventata un camiciaio, dei viaggi in metro verso la città da scoprire.
poi ti manca il fiato, poi, è di nuovo sera, e new york diventa piccola, sotto il carrello.