“La città dormiva sul fianco destro e russava dai comignoli a lunghe sbuffate, sussultando in violenti incubi. Aveva i piedi fuori, perchè la coltre delle nuvole non la copriva interamente. Nella coltre c’era un buco da cui cadevano bianche piume. La città aveva slacciato tutti i ponti come altrettanti bottoni, per stare più comoda. Dovunque ci fosse un lampione, la città si grattava finché si spegneva. Alberi, case, pali del telegrafo giacevano sul fianco. La città si voltò lentamente sul fianco sinistro, ma gli occhi delle case rimasero chiusi e i ponti slacciati. La città si sarebbe svegliata con il profumo del pane.”