Nebbie e dintorni

Riflettevo, ieri sera prima del sonno, su quanto sia difficile definire una propria, credibile posizione politica oggi, di fronte alle 'varianti impazzite' del terzo millennio dei virus coronati che si mangiano l'intero alfabeto greco e ai tele virologi che ci castigano con i greenpass e le clausure - e del prepotente e inatteso ritorno dei confini e dei nazionalismi con annessa guerra di riconquista.

Con l'annunciata sua 'variante' nucleare, date le lingue di Babele dei folli paesi Nato ostili ad una immediata trattativa tra le parti e una pace che più lontana non si può e ci avvelenerà la primavera e l'estate, mannaggia.

E riflettevo su come sia difficile dirsi informati. A fronte di telegiornali fotocopia, pur nelle diverse reti private e pubbliche, e di 'reporters di guerra' che dicono nulla o recitano i triti e prevedibili 'sentito dire', tutti di parte ucraina, chiusi nelle stanze degli alberghi al buio perché fuori c'è la guerra. Era meglio quando Robert Capa faceva pervenire le sue foto a Parigi con l'inevitabile ritardo dell'epoca analogica e del difficile viaggiare via terra. Ma, anni più tardi, si scoprì che – anche lui! - ricorreva alle 'pose' e il suo famoso 'miliziano ferito' si era prestato alla posa fatale.

Non c'è più religione. Neanche la religione fotografica dei sacri bianchi e neri di una volta, mannaggia.

E davvero non siamo più 'né carne né pesce' politica in questo scorcio di millennio infame che viviamo. Nè con l'Ucraina che paga lo scotto di una guerra maledetta e ostinata nel Donbass - e il lavoro sporco delle stragi e delle efferatezze sui civili affidato ai nazisti dichiarati del battaglione Azov – né con la Russia, che si riprende a suon di bombe la cintura difensiva dell'ex Urss, né con la Nato dei folli maggiorenti e leaders politici che infarciscono l'Ucraina di armamenti sofisticati per far durare il più a lungo possibile la resistenza e rendere sempre più probabile lo schiacciarsi finale del pulsante rosso nucleare che lancerà il missile fatale a testata atomica e che ci farà guardare gli schermi televisivi con la stessa angoscia e lo spavento di quando abbiamo guardato crollare le due torri gemelle vent'anni fa.

Oh my God! Già.

Un corale, planetario 'oh my God' e la mano alla bocca di ognuno e tutti mentre il fungo radioattivo si alza lento e spettacolare nell'aria dopo aver incenerito una qualche città europea o americana.

O russa. O tutte e tre insieme, a pochi secondi l'una dall'altra.

Bentornato dottor Stranamore (rivedetevi il bel film profetico prima del sequel).

'Restate a casa' è l'imperativo categorico di questo scorcio di millennio infame che ci ospita – un tempo di catastrofi inimmaginabili, di medioevi redivivi con califfati e califfi rispolverati in Medio Oriente e ospedali-lazzaretti e le quarantene qui da noi, nell'Occidente delle pandemie trionfanti e assassine.

E lo capiamo un po' tutti il senso e la necessità di restare a casa e interrompere così la maledetta catena dei contagi (salvo chi è nato mona, che, ahinoi, resta mona) e impedire al virus maledetto di replicarsi corpo su corpo.

Ma c'è anche un altro imperativo che ci ha allibito - con i treni notturni presi d'assalto e Higuain che è salito quatto quatto su un aereo privato che lo riportava in Argentina, ed è quello di 'tornare a casa'.

Che, in tempi di globalizzazione imperante, ci sembrava obsoleto e il detto 'casa dolce casa' ridotto ormai a noioso slogan pubblicitario di 'poltrone e sofà' perché è(ra) il mondo la nostra casa globale e dove si trova lavoro e 'si mette su casa', ma, al tempo dei flagelli, ecco chiudersi i confini di ogni stato (perfino i 'barconi' e i gommoni restano fermi nei porti e le o.n.g. taxi del mare disoccupate) e nel cuore degli individui rinasce, miracolo! quel sentimento nostalgico dei 'sapori di casa', con la mamma (la mamma!) e la nonna e gli zii che ci aspettano e che andiamo a contagiare, e la promessa dei loro piatti regionali mai dimenticati, le finestre aperte sul mare e la 'heimat', la patria fino a ieri denegata, insieme ai 'nazionalismi', che torna nei pensieri di tutti prepotente e diventa, infine, canto fiero sui balconi dei reclusi ai domiciliari: l'Italia s'è desta, stringiamoci a coorte, siam pronti alla morte'.

Che, di fronte alle notizie che ci vengono dagli ospedali e ci deprimono, ci appare inno un filo iettatorio e menagramo e gli preferiamo il cielo azzurro di 'Azzurro' perché la primavera è esplosa e i suoi fiori e colori ci dicono ostinati 'ce la potete fare' - speriamo, accendiamo le candeline virtuali, leviamo al cielo le preghiere dai balconi perché ci hanno chiuso anche le chiese e i templi costruiti alla bisogna al tempo delle pestilenze.

E non sappiamo se questo 'ritorno alle origini' e 'nostos algo', la nostalgia del ritorno, una volta finita la presente pestilenza e ripartite a razzo le economie di ogni paese saranno cancellati dall'onda di risacca della globalizzazione - che tornerà a occupare le prime pagine dei giornali, insieme ai profughi sui barconi, e presto ci dimenticheremo il contagio (noi scampati ai cimiteri) e resteranno solo gli sfilacci degli incubi notturni a dircelo realmente accaduto e parte incredibile delle nostre vite che vogliamo dimenticare.

E tornerà la libertà di muoversi e il libero afflusso delle persone nelle strade e nei supermercati e Venezia sarà nuovamente stipata di turisti (aiuto!) per la gioia di osti e gondolieri e proprietari di case da affittare, ma un lampo di incertezza e malcelata tristezza coglieremo negli sguardi degli amici ritrovati e gli abbracci saranno più cauti (per il tango si vedrà) e l'età dei flagelli avrà nuovamente lasciato il suo segno indelebile negli annali degli uomini - che si credevano invincibili con i loro ospedali super attrezzati e i laboratori di ricerca capaci di scovare anche il più piccolo dei virus e di sterminarli e, invece, è, oggi, il tempo delle Caporetto sanitarie e la vittoria sul Piave non è certa, non ancora; esprimiamo gli auguri, telefoniamo agli amici e a chi amiamo e diciamo loro, accorati, le parole che non si dicono tutti i giorni ma solo quando incombe l'ombra della Contadina che 'pareggia tutte l'erbe del prato'. Amen e così sia.

E' una ingiustizia che non abbiano neanche provato a subornarmi, a condizionare pesantemente il mio pensiero e le mie capacità di scelta libera elettorale e mi chiedo il perché di quella esclusione atroce. Non ero abbastanza psicolabile per loro? Non ero nel novero dei 'troppi cretini alle urne' – famigerata locuzione di quei tali della sinistra di s-governo che hanno mandato i loro campioni al vertice delle istituzioni della repubblica a mostrare come si distrugge in un triennio di infamia il tessuto sociale ed economico di un paese con le folli politiche immigratorie delle frontiere chiuse a nord e i clandestini arrampicati sui tir nel tunnel della Manica o gelati sui passi montani e i campi profughi diffusi e le liti tra sindaci e prefetti sui numeri sempre in aumento e le 'giungle di Calais' e di Ventimiglia?

Protesterò clamorosamente con quelli di 'Cambridge Analytica' perché mi hanno escluso dalla loro raccolta dati, dai temutissimi 'data-base' che i politici sinistri e i loro giornalisti al seguito, suonati e rintronati dai risultati elettorali degli ultimi dieci anni, si sognano anche di notte – e hanno incubi fitti di 'hacker russi' che fuoriescono dalle botole, dagli armadi, dai tombini delle fogne, dalle fessure dei muri delle loro abitazioni e li condannano all'ignominia elettorale e li mandano a casa, a fare il nulla di prima che venissero premiati dai vitalizi parlamentari e dalle pensioni principesche dopo solo una legislatura.

E tutte quelle 'fake news' che ci propina la Rete e paiono così difficili da individuare e influenzano (dicono, affermano i tg e i giornaloni) i pensieri profondi e il voto di noi poveri 'cretini alle urne' chissà perché io le riscontro, invece, nella gigantesca bolla di 'fake news' di una informazione pubblica parziale e distorta e pilotata dai direttori di rete e dei giornali e giornalisti 'embedded' per spegnere (illusione, dolce chimera) la protesta degli elettori/trici e ricondurre a manipolazione professionale e ubbidienza di s-governo i maledetti 'populisti'.

Mi sbaglierò, chissà, forse è tutto un mio film, un cd che mi sono fatto, io povero 'cretino alle urne' neanche preso in considerazione da quei sovversivi e ferocissimi manipolatori di 'Cambridge Analytica' che mi umiliano con la loro incomprensibile esclusione dai 'data-base' incriminati.

Mi consolerò, pensando che sono, invece, a buon diritto, dentro i 'data-base' della Tigotà, di Conad e di Zanchetta – che mi mandano senza tante storie i loro sms e le promozioni di inizio primavera, che siano benedetti.