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Prima.
Prima di ogni promessa, di ogni giuramento. Di ogni nuovo giorno. E passioni, contatti, contrappunti. Prima delle sequenze e il sospendersi del tempo. Prima del prima e prima del dopo e di ogni imbarazzato rimpianto, prima che si interrompa proprio là, dove avremmo potuto godere della medesima vista. Prima. Prima della toccante tenerezza che solca gli anni. Dell'incanto, dello stupore. Della vitalita' trattenuta pronta ad esplodere. Prima dei temporali che s'addensano. Del biblico, dell'intimita' domestica, degli arredi nelle stanze. Prima dei giudici, delle sentenze e prima delle condanne. Prima dei segni e baci e nodi che si sciolgono. Prima della rabbia, delle finestre, delle porte chiuse. Delle assenze, delle calde giornate estive e di bagni che ristorano. Prima del barocco, dello sfarzo. Di damine e cicisbei. Delle icone da romanticismo. Del brivido, dell'inquietudine, della seduzione e dei colori. Quei colori spessi e corposi e densi di ombre profonde e ben scandite. Prima della riscoperta dell'antico, dell'eloquenza, del limite. Delle bugie e l'irriconoscibile. Prima delle allegorie, alle logiche da branco. Prima dei vampiri, delle parvenze, dei pathos travolgenti. Gli immobili confronti, il possesso e l'appetito. Prima dell'osceno, dell'instabile progresso, delle cospicue provviste. Prima della morte. Della vita. Di non perdere la scommessa. Prima delle proroghe. I doppiosensi. Prima del patetico, del fulgido. Della bestia e della bella. Prima del previsto. Delle vendette. Delle rare eccezioni. Prima di quello che è vero ieri e non lo è piu' oggi e quello che è vero oggi non lo sara' domani. Dei fotogrammi allo schermo, quelli della vita, dove non c'è alcun spazio che ci vola sotto, per dieci secondi al massimo. Folgorazioni. Ritrovare. Ricostruire. Sentinella di ronda.
Fuori dal tempo. Da ogni eta'.
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