I passi della luna.

Ci sarà un'altra vita
M.
e lì anche
i vicoli ciechi
avranno occhi
verde mare
come i tuoi.
Ci sarà un'altra vita,
per te
e per tutti i bimbi
saliti in cielo,
per i vagabondi,
per i poeti,
per chi
come me ha
sbagliato strada:
sarà all'ombra
d'un sogno
vestito
tutto il tempo
di rugiada,
con un sole
anche di notte,
per scaldare
vie e solitudini
di ogni età.


"La solitudine... Oh non è quella che intendi tu... ci si può sentire soli (tu e nient'altro che la tua ombra) tra un milione di persone... Ci si può sentire soli (illuminanti e illuminati) senza nessuno accanto, ma con un pensiero costante d'amore per chi tiene a te, seppur lontano anni luce".

Se vuoi buttare

le ore vissute

insieme,

non aggiungere altro.

Basta il silenzio

a cancellare

le confessioni,

il mare

e tutto il resto.

Nel finestrino

del treno mai preso

i sogni

continuano a scorrere

come alberi spogli.

O forse no,

non scorre niente,

e anch'io

non sono che l'eterno

accenno di un sogno

dentro una valigia

che nessuno ha aperto.

A me basta il silenzio,

un finestrino,

il tuo sentire

nel mio ricordo,

perché, detto tra noi,

tu sei il viaggio

dal quale non ho più

fatto ritorno.

E si sta tutti lì

aggrappati a quel nulla

vestito d'incanto

mentre ti cerco

ancora

nei visi della gente

tra versi oscuri

di poeti infelici.

Lì, il bimbo

che ho dentro

ti sente

capisce che il nulla

è solo una veste

da lasciar

cadere alla luce

che tutto pervade.

Strane creature i poeti...

Tra le fronde dei loro versi spesso si annida

una richiesta d'aiuto che essi sperano nessuno scopra.

*

Chissà

dove dormono gli angeli,

cosa sognano,

se con la tua ala

implume e segreta

i diorami

dei miei sogni

sfiori ancora.

Ho scritto parole
per ogni istante
in cui
non ti vivrò

ma le ho già buttate
accanto alla mia vita.

Non indugiare sulla malinconia che mi vela gli occhi,
non vedresti né sentiresti l'Amore che muove la mia mano.

Ci sono cose che si aggrappano soltanto alla memoria, e altre che la espandono, la arricchiscono toccando le corde del cuore.

Qualunque cosa accada, il mandorlo tornerà a fiorire e il gatto cieco ne sentirà l'odore.
Mentre scrivo, Ray, questo il nome che abbiamo dato al gattino, muove la testa pelosa su e giù come in un cenno d'assenso. Adesso credo di sapere perché e per chi sto scrivendo. A volte si brandisce una penna per lanciare messaggi subliminali, per far politica o del male al prossimo. Io ho sempre preferito impugnarla per lasciare un'impronta del mio animo nel cuore di perfetti sconosciuti. Scrivendo al cuore di gente che non vedi ti senti libero, libero di essere ciò che davvero sei, e il periscopio della tua essenza, per troppo tempo rimasta immersa in acque torbide, riaffiora senza alcuna costrizione.
Il paradosso è dietro l'angolo: così facendo, persone che fisicamente stanno a un millimetro da te non possono conoscere le pieghe del tuo animo, altre, fisicamente lontane anni luce, possono comprendere che i tuoi pensieri sono origami imperfetti, la cui forma varia di risveglio in risveglio; origami in cerca di un cielo in cui incastonarsi come stelle comete, o di un mare da solcare pensando alla più bella delle sirene.
Ma pensare non sempre aiuta.
In questi ultimi giorni mi sono reso conto che forse ho per tanto tempo inseguito una bellezza presente esclusivamente nella mia testa o in qualche altra vita. Nel silenzio assordante della campagna, conto i giorni di un'Estate che ferisce con troppi ricordi e affetti solo sulla carta.
Ci sono passaggi obbligati nella vita di ognuno in cui non puoi far altro che contare le assenze, i granelli di solitudine nella clessidra che Dio ti ha donato. Con l'animo
sospeso in uno di questi granelli, viene in tuo soccorso l'idea della transitorietà della vita e delle gioie e delusioni in essa racchiuse. Stanco, chiudi gli occhi lasciando che un pensiero ti culli: qualunque cosa accada, il mandorlo tornerà a fiorire e il gatto cieco che hai curato ne sentirà l'odore.
(13/7/2011)

I versi sono frutto del momento, di uno stato d'animo, di tutto ciò che ha fine. Ma la poesia non verrà consumata dal tempo, anzi, da esso verrà levigata come lo scoglio carezzato dall'onda, così che a ogni granello di sabbia possa gridare in silenzio la sua immortalità.

Carlo Bramanti

Ho salvato

la tua foto

per ricordarmi

cos'è la bellezza

e per non cercarla più.

***

Puoi far fiorire

un verso,

è vero,

ma non c'è luogo

in cui troverai

rifugio

da te stesso.

Su, scappa,

scappa ancora.

Dio guarda

(speri)

da quella luna

che ieri si stagliava nitida,

quasi perduta

sul dirupo

dipinto

dai tuoi pensieri.

***

Ogni giorno

una scusa

per aggrapparmi

alla vita

che sfugge

e mi duole

sentirmi parte

del niente,

sapere

che dai miei versi

manca il tuo colore.

Voltarsi

tra la moltitudine

che parla,

vive e sorride,

sentirsi alieni anche

nei propri sogni.

***

Il bimbo

della vicina

s'è appena addormentato.

Il Vento no.

Nel buio,

continua a premere

sulle mie tempie di vetro,

a cercare ricordi

e sogni

che ho amato.

Ma anche i bagagli

di sogni

più leggeri

pesano, se portati da una vita,

se una corrente

li allontana

pian piano

dal domani.

E se poso il cuore

nudo come poesia

in una bottiglia,

come adesso,

non posso

che pensare a te,

prima di donarla

al mare.

La deriva

di ciò che ho dentro

è nei tuoi occhi,

dai quali non potrò

più guardarmi.

***

Un origami

sono, per l'alba muta.

L'aura di un sogno.

Carlo Bramanti