L' OPINIONE AUTONOMA

Morire di lavoro

Quanto costa un pezzo di pane

nei campi arsi dal sol cocente,

dove ci sono Cristi condannati

per pochi spiccioli: gli immigrati. 

A testa china su quei terreni

a curare le piante generose

di frutti freschi, colorati e succosi.

In condizioni tristi e micidiali

sotto il giogo dei caporali.

Il sudore gli riga il volto

emaciato e sofferente,

sotto gli occhi del guardiano

arrogante e prepotente.

La sera non c'è acqua

per rinfrescare le loro gote,

né cibo a sufficienza

per riempir le pance vuote.

Non ci sono lenzuola bianche

e nemmeno case vere,

son coperti con cartone,

sotto un tetto di lamiere.

In baracche fatiscenti

che di giorno son roventi,

dove i sonni sono corti

per i fantasmi della notte:

l'odissea dei viaggi,

grossi topi e scarafaggi.

Costa poco un immigrato,

manodopera a buon mercato.

Testa bassa e lavorare

perché il padrone deve lucrare.

Schiena bassa e andare avanti

con la frenesia costante.

L'agonismo di una gara

e si finisce in una bara.

Assistiamo giornalmente

a notizie sconvolgenti

ed è sempre un triste coro:

«Mai più morti sul lavoro!»

Poi si ripete il triste evento

e son parole sempre al vento.

Si fa sempre un gran parlare,

ma si finisce per scordare.

Nell'indifferenza della gente

accade l'ennesimo incidente.

Tanto oggi, come ieri,

si muore sui cantieri,

o da una impalcatura cascato

o da una pressa stritolato,

oppure arso da una fiamma

e gli consegnano una salma.

Tutti i sogni del futuro

si son infranti su di un muro.