Storie di un giorno

Mi fu detto: non andiamo mica alle guerre.

Mesi dopo, mi fu comunicato il contrario.

Un anno dopo, forse, era stato tutto un gioco.

Un gioco come alla maniera del fanciullo wordsworthiano.

Dove i bambini, tra fratelli e sorelle, son sempre sette.

Pure se “my brother John was forced to go” (bellissimo, inimitabile verso per semplicità e naturalezza).

Anche se uno è stato “costretto ad andarsene”.

Ma tutti rimangono, perché allo stato delle cose tutti in qualche modo esistono.

Nessuna cattedrale inutile, per queste dipartite, solo mani e parole.