Dirlo con un clic

Parte sette

In certi momenti di ogni esistenza, esiste sicuramente la fase in cui ti senti più o meno ispirato, e quella che da tutti viene chiamata musa credo dipenda esclusivamente dalla situazione principalmente affettiva che ti sta attorno. Cerco di essere franco. Se sei con la testa fra le nuvole e scrivi per denaro, devi essere una persona con molto tempo libero, visto che l’essere femminile ti fagocita fino agli ultimi secondi di esistenza, lasciandoti almeno il tempo per respirare in quanto rientra tra i bisogni primari dell’uomo. Ma tralascia a volte gli altri, se l’influenza ormonica non dettata dal alcun 166 o cartomante di turno, in quel momento ha il sopravvento e, entrato nel sortilegio sfavorevolmente astrale, speri che il periodo possa limitarsi con il minimo dei danni.

Tutto a vantaggio della mano, forse per tale motivo capisco il perché risulti essere la parte anatomica che meglio si conserva nel corso degli anni. Guai a perderla, saresti veramente un uomo finito. E l’ipocrisia vuole farci credere che sarebbe impossibile scrivere. Certo, scrivere.

Però senza una donna è difficile rimanere. E il problema ruota tutto sul tipo di donna che decidi di avere, come se fosse facile fare snap con le dita e in pochi secondi, alla maniera di fata turchina, riesci ad ottenere e desiderare quello che nei sogni fluttuava da anni.

Bisogna poi vedere se un uomo è disposto a mantenere sempre la stessa donna per tutta la vita, e, giustamente, da non sottovalutare il discorso inverso. Ci crediamo troppo furbi nelle valutazioni, e troppo spesso in botti di ferro impossibili da scalfire. Ma talvolta, come il mare smussa le pareti umide e vischiose delle rocce, così la monotonia e il carattere delle persone lima e gratta la quotidianità che circonda e ingloba tutte le ventiquattro ore giornaliere, le mangia, le gusta, le assapora, anche se il gusto avrà sicuramente un non so che di stantio, ammuffito, stanco.

Il gusto delle cose spesso è stanco anche perché noi siamo stanchi di cambiare: e qui sta l’errore, dove non esiste la voglia di modificare inizia la morte della passione, dei sentimenti, la decapitazione del vivere al carpe diem, sperando di arrivare ad un’età avanzata senza rimpianti, meglio con dei rimorsi. Se vivi con rimorsi comunque potresti aver trascorso momenti unici, peggiori dei minuti vissuti a scandire il clic-clac di un orologio bianco, tra le grida e gli schiamazzi di giovani e adolesecenti.

E, in questi momenti, vivi solo di rimpianti, pensi a quella volta che o al se fossi andato lì. Pensi, ripensi, per un attimo credi di potere recuperare il tempo perso, ma quando provi a scendere dal letto ti accorgi che non puoi, perché due sbarre di metallo, fredde, con spiragli laterali tali da immaginare ipotetiche vie di fuga, sono a pochi attimi da te, strette da una rotella nera che morde le tue ultime speranze di vita.

Forse, in un momento tale, non mi resterebbe altro che mordermi le pellicine, succhiare la carne viva fino all’attesa del confluire di agglomerati piastrinici e rigonfiamenti zigrinosi , segno di un compito finalmente svolto.

Qui, per fortuna, non avrei rimpianti.