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LUCIANA
Post n°96 pubblicato il 14 Febbraio 2012 da Larbo
Te guardo da lontano,
me pari na stangona, sei arta, bella e bona,
sei come na tisana, che scenne calla e lenta dentro ar core piano piano,
sei un bacio sulla mano, na polvere de stella,la fiaccola piu' bella,
sei na voce che me incanta,un po' diavolo, un po' santa,
sei na lucciola lontana, sei la vita, sei Luciana!!!!
e' successo tempo addietro che da pugili imbranati, sopra un ring semo saliti,
co due ganci e un diretto semo scesi giu' dal letto,
semo scesi pe la via,sanguinanti de parole piano piano e lentamente,
come fa tutta la gente, noi se semo allontanati e de spalle poi girati …
nun se semo piu' guardati....
mo un ber giorno galeotto... come tanti ne ho passati...
te pensavo dolcemente, te vedevo tra la gente....
un miraggio de bellezza che confonde la certezza che te inebria de splendore,
te contagia de candore, te fa sangue a tutte l'ore....
e ner mentre te pensavo, tu cercavi la mia mano..
te chiedevi dove stavo, che facevo e con chi ero...
e' bastata na chiamata dalla voce tua beata pe sveja quello che c'era,
un amore a cinque stelle,
er sapore sulla pelle,un incrocio de stagioni, sole pioggia neve e vento....
mo co te ce sto' piu' attento
e tu sai quel che io vojo...
noi s'amamo piu' de prima,basta disse le parole che te nascheno dar core....
er miracolo piu' bello era dentro ar nostro amore...
e nun ce lo sapevamo che la storia mai se sbaja,
tanto che, pe capi' mejo tutto er senso de sta splendida emozione,
c'ha donato pura e bella la dolcezza de Isabella...
come un angelo divino lei e' scesa tra noi due
e da li' avemo capito,quanto e' bella la famija,
quanto e' bello er focolare delle anime piu' care.
Mia Luciana, donna, amante, mamma e tutto....
io te bramo come rosa, come dama, come sposa...
pero' fatte di' na cosa.... all'orecchio piano piano....
avvicinate nun mordo...
io pe te saro un guardiano, un guerriero de cemento,
saro' un dito sotto ar mento che te lascia na carezza,
saro' lacrima, saro' ebbrezza, una linea de certezza...
un po' prima de ste cose, oltre a ditte che te amo,
vorrei fatte na proposta, na sciocchezza de pensiero che me invade la memoria,
un omaggio alla tua gloria, alla femmina che sei...
te lo dico lentamente pe nun fa senti' alla gente...
hai capito quel che siamo? tu sei er petalo strappato che io tengo pe la mano...
ma mo basta co ste rime...me riprenno un po' de fiato...
e d'amante un po' sfiatato io me sento piu' ingrifato....
senti a me.... ascorta bene....sposta er ciuffo der capello...
vedi bene che te dico... a Lucia' io te amo.....
l'hai capito quer che siamo...
io so er sole e tu sei grano...
la rugiada sulla mano....na carezza piano piano...
ma pero'............. quanno SCOPAMO??????
( della serie... poesia vernacolare a richiesta... accade anche questo a volte )
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Lento scorre il tempo, in questo luogo contenuto da sbarre di ferro e viali di cemento.
Bordi di grigio, racchiudono un quadro grigio.
Timidi fili d’erba cercano di riprodurre una natura stretta in gusci di calce. Qualche tombino quà e la spezza la monotonia del piatto, creando fosse di piombo zigrinato ove si adagia la guazza di un’ennesima notte.
Antenne come cipressi robotici si piegano al vento della sera e lampioni dagli steli affusolati, offrono i frutti di una luce fredda, racchiusa in boccioli di plastica e nettare di tungsteno.
I cancelli che vedo di pesante imponenza claustrofobia, danzano ripetutamente, basculando negli stetti passi di un binario scollinato, pronti a ballare agli ingressi o alle uscite dei tanti girovaghi.
Tetti e ombre, cartelli e tasti esausti di essere pigiati e una macchinetta automatica del caffé che sgorga ritmicamente miscele nere di noia per dissetare gole a volte incapaci di fare altro.
Il libero andamento di questo micromondo si dissolve oltre il vetro che mi contiene; un uomo s’avvicina alle acustiche fessure dello scambio umano. Sua moglie lo attende qualche muro e sbarra più in la. Con una busta in mano, percorre i soliti passi nei soliti giorni, portando magari con se in quella busta vestita di bianco, piccole ampolle di aria lontana, da far respirare ingordamente alla sua amata.
Siamo qui, come ieri, come domani a guadagnare un posto nell’olimpo dei vigilanti, dei trascrittori di nomi, dei bevitori di cappuccino, dei compositori di numeri, dei pigiatori di tasti, dei culi sprofondati nelle sedie, dei pensatori lontani che volano con la fantasia oltre le fessure equidistanti di un recinto; siamo qui a stretto contatto col nulla a condividere il niente e a sentire il senza.
Si potrebbe dire basta a tutto questo, spogliarsi di un’assurda contestualità di sfere che rotolano sempre nello stesso verso e nel medesimo istante liberarsi di una cravatta nera che si slega dal suo calice di stoffa, e ritrovare finalmente il senso delle cose. Nessuna gabbia in fondo ha mai contenuto i pensieri di un sognatore.