Il sognatore

Ho cercato la tua presenza stanotte... credo tu ci sia... ma
non riesco ad afferrare la tua voce.
Eppure, so che mi sorvegli. No, non ho la certezza che tu
possa dirmi ancora. La sola certezza che ho sono le lacrime che sprechi per
me... e non me lo perdono.
Scusami, ma non posso.
Aspetto... ti aspetto... e sarò pronto.
Ancora una volta mi infastidisce la gente. È un fastidio
assoluto. Le persone mi irritano. Non mi va di stare tra loro... Non mi va di
essere con loro... Non mi va di essere oggi.
Mi va di esistere solo con te oggi.
Ho invocato gl'incubi dalla voragine di realtà che svanisce. Non fa altro che svanire. L'oscuro origina le ombre. Ombre che seducono. Si sfamano. Incantano. Ti incantano. Non guardare. Non devi più guardare.
Silenzio. Maledetto silenzio. Fottutissimo silenzio. Tu che
uccidi le parole... datti-della-luce.
Tu senza nome. Neanche un nome.
Io non ho paura. Tu, si. Hai paura dell’acqua... e di me.
Anche di me.
Non è tempo. E’ tardi. Tardissimo. Non ho tempo. Non ne ho
più ormai. Sfilato.
Non posso muovermi. E questo non serve. Non ti serve.
Non-mi-serve. Né a te, né a me.
Inutile. Adesso tutto lo è.
Ogni cosa lo è. Ogni gesto lo è. Lo è. E non dovrebbe
esserlo.
E mi sfiguro la pelle. Sfregio la mia pelle. Reprimo. Non ho
scelta. Nessuna scelta. Alcuna.
Giorni. Stilati nel mio corpo. Stilati nella mia
mente. Stilati dentro.
L’aria è gelida. Anche il mare. Pure gli uomini chiudono gli
occhi. I miei, invece, i miei occhi bruciano. Sono stanchi. Ma non smettono di
cercare. Intorno tutto è inerme.
Ho freddo. Ho dolore.