Il sognatore

09.12.08

La prima volta che sento l’odore di casa.

La prima volta in cui non mi sono sentito solo tra le mura deserte e silenziose.

La prima volta che ho ascoltato il mio respiro.

E così perderlo all’istante, infangato da un sole timido e dall’assenza di voci.

E’nel riflesso del dorso di una mela che percepisco l’aria immobile e i ricordi che ho negli occhi.

Nelle mani. Tra le dita cianotiche e ruvide che si concedono all’inverno.

E non avrei voluto la luce. Avrei voluto non vedere. Non sapere.

Centinaia e più, molto di più. Forse migliaia. Si, credo ne fossero a migliaia.

O innumerabili.

So che erano. E sono, ancora.

Dio e quella musica.. la stessa di ogni maledetto istante.

Dovrei ignorarla. Dovrei passarle attraverso, romperla. E guardare le note sgretolarsi.

Dovrei imparare a credere in qualcosa. In qualsiasi cosa al di fuori della realtà.

Credere in ciò che non possa essere per nessuno. Credere in ciò che gli altri non sanno. E renderlo mio. Creo e distruggo la mia anima. Continuamente.

E ne rimane ruvida. Crespa. Ispida.

E anche sporca a volte.  Il più delle volte. Sempre.

Cancello la strada su cui poggiano i piedi. Per non lasciare orme.

Segni riconoscibili. E non.

Asfalto di briciole. Pietre sagomate e taglienti che si nascondono sotto le carni.

Sparse ovunque. Ovunque dentro di me. Fuori di me. Sono fuori di me.

Al di là della mia mente. Oltre il mio io. E non mi appartengo più.