VerdeOro al Tramonto

sul confine di un binario

Sono in piedi, aspettando il mio treno. E mi guardo attorno, come se fosse la prima volta.  Assisto allo spettacolo del mare di corpi, vomitati all’improvviso dalle fauci aperte del convoglio appena arrivato, che mi si precipitano incontro.

Quasi minacciosi sgorgano dall’apertura come un fiotto di sangue arterioso;  pulsando in una corrente disgregata, si affollano nel restringimento del varco, cozzano, si sfiorano, rimbalzano su traiettorie invisibili, sembra impossibile che si passino accanto senza cadere come birilli da bowling.

Il colore predominante è un grigio “scuro in movimento”, tendente al nero, al disincanto: un colore da solitudine dei numeri primi. Quella sfumatura si insinua nelle facce assenti, stanche, rassegnate, pazienti o sconfitte, nel vuoto di parole o nelle poche frasi di circostanza, nelle cuffie degli auricolari, nelle voci secche, nelle borse, negli abiti scuri, nell’odore sudicio e ossidato della stazione.

E in quel flusso di facce, come in tutte quelle che si sono succedute come ondate di mareggiata, per tutto il lungo tempo dell’attesa, ho cercato invano due cose: un sorriso ed un colore.

Lambita da automi frettolosi e tristi, scivolando fra un’indifferenza e l’altra per evitare contusioni e confusione, mi sono tirata in disparte per continuare ad osservare. Rispetto a loro io avevo almeno il colore. Perché il grigiore di tanta vita in transito, nei tempi morti di chi viaggia senza comfort e senza certezza di orario, divora ogni sorriso, senza chiedere permesso né scusa.

Sguardi tenuti fissi davanti a sé, lungo un orizzonte immateriale che attraversa il dirimpettaio; corpi che si sfiorano senza alcuna emozione, tranne il fastidio di subire un’implacabile vicinanza che diventa contatto indesiderato; quel sovrapporsi di profili, confini, limiti che in nessun altro posto verrebbe sopportato; pensieri silenziosi che rimbalzano da un orecchio all’altro, cortocircuitati dalla musica immessa ad alto volume dagli auricolari.

In quel tempo lievitato, ho contato soltanto due libri e uno era il mio. Ovunque facce assorte a difendere la propria solitudine mentre, sfiorandoli con  gesti sapienti, traevano oracoli virtuali da  display sensibili.

ancora .. in un giorno d'autunno, di scuro, di tempeste...

Lasciami sciolte le mani
e il cuore, lasciami libero!
Lascia che le mia dita corrano
per i sentieri del tuo corpo.
La passione - sangue, fuoco, baci -
mi incendia a vampate tremule.
Ahi, tu non sai che cosa significa!

È la tempesta dei miei sensi
che piega la selva sensibile dei miei nervi.
È la carne che grida con le sue lingue ardenti!
È l'incendio!
E sei qui, donna, come un tronco intatto
adesso che vola tutta la mia vita ridotta in cenere
verso il tuo corpo pieno, come la notte, di astri!

Lasciami  libere le mani
e il cuore, lasciami libero!
Io solamente ti desidero, io solamente ti desidero!
Non è amore, è desiderio che si consuma e si estingue,
è precipitazione di furie,
avvicinamento dell'impossibile,
ma tu ci sei,
ci sei per darmi tutto,
e per darmi ciò che hai sei venuta al mondo -
come io per contenerti,
e desiderarti,
e accoglierti!

Pablo Neruda

Neruda

(foto di Henry Cartier-Bresson)

È come una marea, quando lei inchioda su di me
i suoi occhi luttuosi,
quando sento il suo corpo di creta bianca e mobile
stirarsi e palpitare accanto al mio,
è come una marea, quando lei è al mio fianco.

Ho visto, disteso davanti ai mari del Sud,
travolgersi le acque e distendersi
incontenibilmente,
fatalmente
nelle mattine e verso sera.
Acqua delle risacche sulle vecchie impronte,
sulle vecchie tracce, sulle cose vecchie,
acqua che continua ad avanzare sulle spiagge come
una mano audace sotto un vestito,
acqua che penetra tra gli scogli,
acqua che si schianta sui promontori,
acqua implacabile come i vendicatori
e come gli assassini silenziosa,
acqua delle notti sinistre
sotto i mobili come una vena aperta,
come il cuore del mare
in una irradiazione tremante e mostruosa.

È qualcosa che mi rapisce da dentro e mi cresce
immensamente vicino, quando lei è al mio fianco,
è come una marea che s'infrange nei suoi occhi
e bacia la sua bocca, i suoi seni e le sue mani.

Tenerezza di dolore, e dolore d'impossibile,
ala dei desideri terribili,
che si agita nella notte della mia carne e della sua
con una forza acuta di frecce nel cielo.

Una sorta di fuga immensa,
che non passa, che graffia dentro,
qualcosa che contro tutto cozza, contro tutto,
come i prigionieri contro le pareti della cella!

Lei, scolpita nel cuore della notte
dall'inquietudine dei miei occhi allucinati:
lei, intagliata nei tronchi degli alberi del bosco
dai coltelli delle mie mani,
lei, il suo piacere insieme al mio,
lei, i suoi occhi luttuosi,
lei, il suo cuore, farfalla insanguinata
che con le due antenne dell'istinto mi ha toccato!

Non le può bastare questo stretto altipiano della mia vita!
È come un vento scatenato!
Se le mie parole inchiodano appena come aghi
dovrebbero squarciare come spade o aratri!

vuoto per pieno

                              Turbinosamente piena di parole,

                                mi faccio alambicco di Silenzio

                                            per accoglierle.

                              Dai vapori grafici, gravidi di suoni,

                                            distillo Immagini.

                                         Per non dimenticare.

il libro di questi giorni

...
Da allora, per metà della giornata si rifugiava nel sonno e trascorreva l'altra metà fuggendo dai suoi sogni. Non sapevo in quale parte del giorno Ethel lo avesse incontrato, nè come si fossero conosciuti. L'unica cosa certa era che ancora una volta aveva immerso le mani nell'acqua per tirare fuori un'altra cozza ma, aprendo il guscio, aveva trovato quello che meno si aspettava: una timida perla. .... Nel calendario della sua vita, l'arco di tempo più lungo corrispondeva ad un giorno. Ogni volta che Ethel provava a fare dei progetti, ad esempio andare in gita per una settimana o sposarsi in primavera, l'unica risposta che otteneva dal suo amante era:"Quel giorno si vedrà".

Secondo lui non si può andare verso i giorni, tantomeno raggiungerli; piuttosto sono i giorni ad andare verso le persone e quando arrivano, portano sempre qualcosa con sè......

"Tu e io siamo in piedi sulla spiaggia. Dondoliamo i piedi nellacqua, Ethel. Tu dici:"Dai, nuotiamo insieme fino alla cinquantacinquesima onda. Guarda com'è invitante quell'onda!". Ed io chiedo:"Quale?". Non faccio in tempo a formulare questa domanda, che l'onda che mi hai indicato cambia posto. Guarda, non è più dove hai detto che era! Ora non è la cinquantacinquesima ma forse è la trentacinquesima. Continua ad avvicinarsi. Si muove da sola verso di noi e, mentre si avvicina, porta con sè molte cose. Poichè il mare è quello che è, ti restano due alternative, Ethel. Dimenticare le onde e tuffarti per diventare una goccia nel mare o sederti sulla spiagga ad aspettare. Guarda le onde che, infrangendosi sulla spiaggia, si trasformano ciascuna in una goccia sotto i tuoi occhi. Una vita che si possa definire tale va vissuta in uno di questi due modi. Bisogna diventare invisibili dentro la vita oppure rendere la vita invisibile dentro di sè!"

Povera, scandalosa Ethel. Mentre ascoltava allibita le affascinanti parole del mevlevi, mi diede un calcio sotto il tavolo, lanciandomi sguardi avviliti che imploravano aiuto. Abilissima nel maneggiare la lingua secolare, di fronte a simili astrazioni spirituali diventava inesperta e indifesa come un bambino. Dopo un po', cominciava a colpevolizzarsi.

oggi mi sento cosě..

(foto di Elliott Erwitt)

Ilan

Ilan ama le donne.

Ilan ama le donne e i cani. Meno i suoi simili, così pronti a mostrare le zanne; avrebbero potuto amarla ed invece le hanno voltato le spalle, lasciandola sola. Più di un cane.

Ilan ama 'non solo le donne' ma non ama se stessa. Indossa armature di quarzo a coprire la sua fragilità; il cuore affamato, in un covo di spigoli, danza su spirali di polemica e passione, si increspa come una tempesta estiva. I  fulmini della sua insicurezza crepitano intorbidendo l’aria, le parole, gli slanci.  Poi un sorriso e si acquieta ma è docile solo all’amore.

Ilan ha una voce che non ti aspetti, dolce, e la risata timida ma  desideri spudorati e maschi, generosi e forti.

Ilan ha lo sguardo attento a cui poco sfugge; cieco solo quando deve guardare al Bello che ha in sé o all'amore che le volta le spalle. Nessuno è specchio sincero, nemmeno del proprio Io; cercare conferme negli altri ci rende prigionieri di riflessi deformi. Ma io so che imparerà a "vedere"..

Ilan e i suoi dolori: cuciti sotto la pelle, nelle linee di un tatuaggio.

Ilan è mia amica e sono orgogliosa di volerLe bene.

in palmo di mano. Mi piacerebbe sapere, almeno per una volta..

..cosa si prova a vedere il mondo da quella prospettiva..

(foto di Henry Cartier-Bresson)

Attestato di partecipazione al corso. .

... mentre una voce piana e inerte inesorabilmente viviseziona diagrammi e flussi di dati, la matita traccia graffiti di noia..

Cartier-Bresson

Si è aperta a Roma, nello spazio espositivo dell'Ara Pacis, la mostra Henry Cartier Bresson

Ci incontreremo lì.

come quando..

Pur nell'aria tiepida, la pioggia batteva fredda sulla pelle.

Come quando da bambina, sfidando i rimbrotti di mia madre, mi infilavo fra una goccia e l'altra di un temporale estivo, così oggi.

Indifferente al buon senso e felice di sentirmi libera.

ogni volta..

(annusando un grigio d'autunno)

Caffč Greco

Era seduta in fondo alla sala, fra tappezzerie incipriate di storia e vecchi ritratti.

"Sto vivendo una vita che non mi appartiene. E non è nemmeno in prestito, che possa restituirla a qualcuno e prenderne una migliore, della mia taglia. Questa mi stringe, sento mancare il respiro .." disse attingendo con diligenza al dolce che aveva davanti: lo lasciò sciogliere in bocca senza masticare.

"Doveva essere un bel viaggio ed invece mi sento strattonata, nella contraddizione di segnali divergenti, fra legami e catene, ancore e derive, zavorre e vuoti pneumatici, fughe e richieste di asilo. Non so dove vado ma soltanto che sto tornando da una "vacanza"... Dopo essere stata sospesa.."

Lo specchio le rispose: "Non raccontarlo a me. Hai mai pensato di scrivere un diario?"

...

                                                                                            .

Buran

Questo vento agita anche me…