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LA BATTAGLIA DI LITTLE BIG HORN

Milleottocento e settantasei,
del giugno venticinque, ore tre mezzo:
‘Signore, come vede bene lei,
potremo qui resiste pe’ ‘n ber pezzo.’

George Armstrong Custer, granne generale,
ascolta attento e pensa a quale mossa
dovrà ricorre pe’ nun finì male:
combatte cinquemila pellerossa

nun è ‘n giochetto mica divertente.
Ce vonno petto, pelo e palle grossa
pe’ mette er freno a tutta quella gente
che anela de schiaffallo ne la fossa!

A Little Bighorn lui s’è lanciato
da sprovveduto, mejo da cojone.
Su le Black Hills adesso è confinato,
da li Sioux de tutta la reggione.

Contro la forza la raggion non vale
e a resa saggia andrebbe chi è assennato.
Ma chi lo pò spiegà a ‘sto generale
che vôle fa l’eroe da quann’è nato?

Sopra er cavallo co’ la bava ‘n bocca 
arringa li sordati spauriti:
‘Noi sêmo forti e guai a chi ce tocca!
Semo l’orgojo de li Stati Uniti!

Vive o morì pò esse ‘n terno al lotto,
ma se combatteremo coll’onore;
saranno ‘sti servaggi a fa’ fagotto,
a occhio e croce, in meno de du’ ore!

Metteteve pe’ terra accovacciati
e state accorti. Quanno sarà l’ora
noi spareremo come forsennati
e da l’assedio sortiremo fôra.’

Ma li sordati blu so’ mosci e stanno,
co’ li penzieri da tutt’altra parte.
Su loro la tristezza ha steso er panno
mo’ ch’er destino ha messo giù le carte.

Lo sanno bene d’esse condannati,
ce vôle poco a legge ner futuro:
saranno tutti quanti scotennati
solo perché er Capo vo’ fa er duro.

Intorno a loro gireno l’indiani
mettenno in mostra ghigni paurosi.
Ch’hanno gran voja de menà le mani,
fanno casino e strepiteno astiosi.

E preso da ‘n’accesso de follia
er Generale urla: ‘ A disgrazziati,
morti de fame, annatevene via!
Da qui escirete solo che ammazzati!

Si fossi in voi me sciacquerei li denti
perché è sicuro che ve puzza er fiato!
Sête soltanto bestie puzzolenti:
nisuno ha fatto er bagno da che è nato.’

E ‘ste parole corono nel vento
e ariveno lassù dar capo indiano.
Toro Seduto ascolta serio e attento
li strilli dello yankee americano.

‘Er bagno nun se famo sarà vero.’
risponne l’omo rosso con fierezza.
‘Puzzamo, ma ve famo er culo nero,
sor Custer mio. E questa è ‘na certezza!’

Nun ama Custer er contraddittorio,
come ‘na bestia scalpita, poi urla:
‘Me vôi mannà tu oggi ar manicomio?
È guera questa, a bello, e no ‘na burla!’

‘Un generale, quello? É poca cosa!’
er pellerossa esclama, esterefatto.
‘In guera è ‘na mania pericolosa
annà de testa fôra come ‘n matto.’

Senza mostrà ‘no straccio d’emozzione
er capo indiano, co’ lo sguardo truce,
scruta er nemico e aspetta l’ore bône
pe’ fa l’attacco stanno ‘n controluce,

‘Nun schioderete più da ‘sta riserva
qui l’armi lascerete co’ la vita:
che a l’ômo bianco la lezione serva,
e a Washington la facceno finita!’

‘Noi ce difenderemo co’ li denti,
che ce credete o no, mortacci vostri!
Potranno quattro indiani prepotenti
chiude cor tappo li fucili nostri?’

‘Le sacre terre che voi calpestate.
so’ nostre fin da quanno er sole splenne.
Mejo sarà per voi che ve ne annate
e ômo de valore è chi lo intenne’.

‘Toro Seduto, fijo de ‘na mignotta,
l’onore più de tutto ar monno vale
e la facciaccia tua de teracotta
nun mette soggezzione  a ‘n Generale!

Sai che te dico?’ - urla a perdifiato
Custer er biondo, annato ’n confusione -
‘Ringrazzia a chi er progresso t’ha portato,
sia a te che all’antri, misero straccione!’

'Quale progresso?Quello delle troje,
quello der whisky o de la ferrovia?
A batte, amico, mànnace tu moje,
je ‘ndicherò si vô la tenna mia!’

Sai che te dico? A me me pare strano
che tu, che vieni da West Point, adesso
- riflette assai dubbioso er capo indiano -
vantaggio trovi nell’ urlà da ossesso.'

‘Senza de noi vivrete nelle tenne
mill’anni ancora, lo capisci questo?
Che vita ‘n ignorante po’ pretenne
si fa la guera contro de chi è onesto?’

‘D’esse ignoranti a torto ce s’accusa
e che fastidio dâmo alla tua gente.
Ma vaffanculo, questa qui è ‘na  scusa:
ve fate i cazzi vostri allegramente!

E l’omo rosso certo stenta a crede
che la semplicità pò esse colpa:
duro è de più lottà la malafede
che toje l’osso ar cane che lo spolpa.

La vita da ignoranti è cosa nostra,
co’ l’ignoranza nun se fa mai male.
Me fa paura la sapienza vostra
che mette a petto a me co’ ‘n animale.

E Manitù ce guardi dar progresso
se questo porta morte e distruzzione;
a me me basta vive come adesso,
so’ stato e resto er re de la Nazzione.

Watonga sukorai Custer kamato!
Er capo indiano implora Manitù.
‘In lingua sioux vôr dì “Morammazzato,
te stacco la cotenna fino a giù.”

Stamo alla fine e qui er discorzo cessa.
Passamo all’armi e fàmola finita.
Com’ora vedi, male te s’è messa:
chi de noi due dà inizio a la partita?’

La sfida attizza Custer, er combattente,
ch’andrebbe a pijà er fôco giù a l’inferno:
‘La vita nostra mo’ nun vale gnente,
ma er gesto sì che resterà in eterno,

ne la leggenda o, mejo, ne la storia!
Lo dico e lo ripeto, e non a torto,
prima de mette fine a ‘sta baldoria
che ‘n pellerossa è bbono quann’è morto!

Indenni passeremo la giornata
soltanto se er Gran Padre Iddio c’assiste.
Quello che conta è ora è de resiste
a ‘sta plebaja vile e scostumata.

Appena che m’aggiusto lo straccale
ordinerò che venga fatto fôco.
Nessuno pò ammazzà ‘sto generale!
E tutto er resto ormai conta più poco…'

'Er parlar nostro è polvere ner vento.
Mai cambierà l’ idea ‘sto generale.
Nei libbri voi finì? Questo è er momento!
Pe’ te gnent’altro ar monno de più vale.

De fa ‘n massacro adesso farei a meno.
Domani a vendicavve altri de voi
ritorneranno e in molti moriremo,
ma a vince, bello, oggi sêmo noi.’

Ner cielo va ‘na freccia come ‘n razzo,
er Garry Owen 1 sôna er trombettiere.
Parte all’attacco Custer come ‘n pazzo,
ordina fôco grosso all’artigliere.

Infuria la battaglia sanguinosa,
li yankee arditi mostreno coraggio,
ma so’ ridotti presto a poca cosa
e su li corpi loro se fa oltraggio.

Dopo du’ ore de combattimento
da le Black Hills sparisce ogni rumore.
Pe’ l’aria più nun s’ode alcun lamento,
solo l’ucelli parleno d’amore.
 
A terra da l’indiani denudati
stanno i sordati blu senza più vita.
So’ stati a uno a uno trucidati
e pe’ fortuna adesso ch’è finita.

Un colpo su la fronte, uno sur petto
hanno ammazzato Custer er Generale.
‘L’indiano è bono quann’è morto’ hai detto
e quello, caro mio, l’ha presa male.

Addio, ‘Capelli lunghi’. Tu sei stato,
senz’ombra alcuna granne combattente.
Nun sei n’eroe, ma ‘n trucido sordato
che ha massacrato così tanta gente.

Nei libri de la storia sei finito,
mejo sarebbe che nun fossi nato:
da quelle terre nun è mai sparito
un grido de dolore disperato.

FINE

1) Era la marcia  che Custer faceva suonare prima di ogni attacco