Il volo verso...

Ossia la rovina del tempo che fui, silente spettatore dell'ennesimo tentativo di colpo di grazia, infertomi da corrosivi brusii di parole non dette e beffardi sorrisi. E' l'arte del buffone. Divertissement sur la vérité. Si fa mercanzia nel tempio (e DEL tempio) della cultura. Tre giorni solo tre, crollo e resurrezione. Granello dopo granello, vedo la mia mole sgretolarsi; quanto forte quanto duratura non so ma così intenso così eterno questo dolore di tre giorni solo tre. Padre, allontana da me questo calice di falsità o, se questa non è la tua volontà, che lo beva subito. E che il conto sia salato. Offrirà la fiera.