Feritóia

Av-Vinti

I vecchi si accompagnano.
E in lontananza odono
i passi lesti del futuro incalzante
che li riconduce al loro ieri.

Si muore, gente.

Intorno si muore,
tra i vagiti di una nascita ostinata
che si sottrae all’immobilità
del buio.

Si nasce, gente.

E’ tragico.
E’ paradossale.
E’ osceno.

Perché si nasce
appena una porta più in là
della morte.