Il club dei pollici

E gira, gira la penna.
È una stella cometa
che guarda in alto, discreta,
in cerca d’un’antenna.

E gira e gira e gira,
come se fosse furiosa.
Poi scrive una curiosa
parola, e l’ammira.

E gira la penna nera,
e scrive versi annoiati,
scritti per essere amati
solo da un’anima vera.

E gira la cannuccia.
Sputerà sangue sul male,
come un frutto tropicale
senza la sua buccia.

E gira la mia testa.
La penna corre veloce.
Traccia una grossa croce
per cancellar le mie gesta.

E gira tanto inchiostro
che rende assai imperfetto
questo triste ometto
che si sente un mostro.