ILDOMINIOPERDUTO

Trent’anni, trent’anni, e le immagini sparse lungo il cammino….una piccola bimba bionda che tengo per mano e mi regala un senso di sicurezza mai provato prima….il cielo di Praga e la sensazione inedita di trovarsi a casa….il sole del mattino e la certezza di essere vivi….Farewell & Goodnight cantata davanti a due ragazze finlandesi cercando il metodo per fermare il tempo…il fardello dei sogni infiniti dell’adolescenza….il senso di frustrazione per non essere capaci di stringere tutto il mondo nella mano….la magia dei libri e la visione dei poeti…la sospensione dell’infanzia….la luce e l’intreccio dei corpi…il tentativo di adattarsi addosso una vita che si sente distante….e la liberazione dalla schiavitù….la nitidezza dei ricordi….la magia delle persone…l’incanto delle parole….la bellezza delle colline attorno a Bologna…la mia, la tua vita, la magia che ci avvolge quando tentiamo di colmare lo spazio vuoto che ci separa…tutto questo è qui con me, e ritorna, in questo sole, e sotto le stelle, e nei ritagli di memoria che ricalcano l’eco dei nostri passi….della nostra vita….di tutta questa bellezza…di questa grandezza…quasi inaccettabile….

Seduto al tavolo del ristorante penso che è qui che si chiude il cerchio della riconciliazione con la mia vita. Esattamente qui, a questa tavola, consumando questa cena che sa di saperi che si tramandano di padre in figlio e di madre in figlia, di una vita che prosegue nel sangue, negli occhi, nella mente, che rievoca coloro che non sono più ripetendone i gesti, ritrovandosi nelle stesse abitudini. I miei genitori davano una grande importanza ai pasti. Mia madre aveva elaborato un’arte sottile nell’interpretare un tradizione che non era la sua ma che sentiva amica, sorella, luogo quotidiano di incontro, modalità di comunicare e riconciliarsi con la vita. E chi potrà mai dimenticare le “orazioni del desco” di mio padre, destinate a divinare il futuro tramite la lente dell’attualità, da quello che sentiva alla tv o leggeva sui giornali? Il mio vecchio non si limitava certo ad uno sguardo superficiale, figurarsi, tanto che se mi ricordo un momento in cui l’odiavo era proprio quando con quel puntiglio feroce si aggrappava alla necessità che per ogni cosa ci fosse una spiegazione. Povero vecchio, sono quasi contento che questo tempo ingrato non l’abbia blandito, lui prodotto di un’etica e di un senso civico che non esistono più. In fondo mi piaceva, tutto quello sviscerare. Mi piaceva avere la conferma che le persone sagge prima di emettere una sentenza dovessero fissare ogni argomento da tutte le angolazioni possibili. Credo sia uno degli elementi della mia educazione che mi sono filtrati dentro, che mi hanno permeato.
Ecco perché ora, con i tortellini in brodo, con le lasagne al forno, con questo onesto vino dei nostri colli che ho ordinato solo perché il pasto fosse rigorosamente tradizionale, non ingoio soltanto cibo, ma memorie. Le vite che sono entrate in contatto con la mia riprendono ad avere consistenza, dopo anni in cui ho cercato di vestire un disinteresse che non era mio. Ormai ho capito che non si può sfuggire al proprio destino. Ormai so che è impossibile sottrarsi alla propria natura.

Non so cosa sia questa frenesia che si aggrappa tenace ai miei giorni, dicono che anche Guy de Maupassant, scrittore che adoro, vicino alla morte fosse diventato un viandante totale, sempre la valigia in mano. La mia è un po' una costrizione un po' lavoro, ma molto piacere, adoro soprattutto viaggiare con lentezza, mi alzo presto alla mattina per beneficiare della luce diversa dei luoghi che visito, sono queste le cose che riporterò con me, con cui condirò la mia tavolozza una volta seduto di nuovo alla scrivania...questo, e altro, l'energia delle persone che ho conosciuto lungo la spina dorsale di questa Europa che ci sovrasta e ci inghiotte, perchè è troppo estesa, uno dopo l'altro, con le sue storie che durano da millenni e che dureranno altrettanto. Quindi non è importante, forse, miscelare l'Est più estremo con la Città Eterna, con la Città del Caos, che ho adorato, con la Toscana sorella prondamente radicata ai miei giorni. Tutto è vita, tutto si espande, come i petali di una rosa che si ammorbidiscono mischiandosi all'acqua, allora con gli occhi umidi di gratitudine nelle prossime ore sarò qui a sfidare il sonno per rendere tutta questa magia, imprigionarla nella mia tela, ma bonariamente, tessendo con Lei una storia diversa, magari più variopinta, come l'arcobaleno che oggi ci ha gratificato della sua presenza,  un regalo immenso sulla strada per il ritorno. I sogni nel diventare reali perdono libertà.  E' vero. Ma c'è ancora una speranza. Irrealizzabile. Dettata soltanto dalla nostra illusione e dall'ottimismo a cui ci siamo assuefatti in giorni lontani. Che tutto questo, o almeno una parte, possa restare. Prigioniero. Del vento.

E a voi, devoti eletti....

Beh, lo sapete.

Grazie. Alla prossima.

R.