Titolo

Il solito… penna sottile, tratto irrigato da lacrime di drago vorace d’umano scorrere liquido… Pertinente, perturbabile, pertuttaltro che smanicati estivi dalla parola volatile… Sempre perle, sempre pert…

:)

passo saltuariamente
sempre più di rado
a riesumare la gente
sepolta mio malgrado
.
avatar di pixel
trasmutazioni digitali
mi metto un po' di rimmel
mi gonfio i genitali
.
però poi duro poco
rileggo qualche appunto
è come un vecchio gioco
sepolto col defunto

:)

ciao Narcysse di più bello della nuda verità, non ho mai trovato nulla... :) è un piacere rileggerti.

Il commento, questo… come una cravatta sulla poe… Ci stà!!!

Vecchio Pert… Che bello ritrovarti!!! Vecchio di blog non d’età eh!!! Io ci sono nell’assenza… Manco di presenza… Ogni tanto torno senza ritorno. Ma son qua!! Bella la poe… sa davvero di mare… triste come la fine d’estate… ma lieve come i ricordi… quando svaniscono… Vecchio Pert… ancora qua!!!

:) la consapevolezza non impedisce le emozioni: rabbia, paura, nostalgia, frustrazione... ma permette di osservarsi ... nella chiara visione dei propri limiti e della propria fragilità.
tutto questo, paradossalmente, diventa forza; diventa bellezza; diventa accettazione serena.
grazie per la tua presenza e per l'attenzione.
le mie stesse parole sono briciole di pane. ed io stesso sono i passeri accattoni...
così sfamo i miei digiuni... le assenze. i vuoti... :)***

itaca è mia! (penelope non troppo...)
e in questa poesia, son triste, son zoppo
ma quando qualcuno mi schiaccia la coda
diventa importuno e impugno la spada

è solo il pensiero di un gaio passante
capisco il leggero, capisco il pesante
ma l'arco si tende con gesti sicuri
in queste faccende di proci e di scuri

Tra ricordi, nostalgia, mancanze e illusioni la nostra vita scivola come piccole anatre sull'acqua pronte ad afferrare una crosta di pane... Questo mi viene in mente nel leggere questa tua poesia ;)

Questa tua poesia mi ricorda Ulisse che vince i Proci in una gara di tiro con l'arco, con una sola freccia che attraversa l'anello di dodici scuri messi in fila. Dopo il superamento della prova scatta la lotta furibonda e l'eroe stermina i Proci. Le parole le ceselli facendole diventare fiori, lacrime, coltelli

:)