Aisthesis

H.Matisse, Icarus
                                     Ti distacchi da me,ora,scorrendo; 
                                     e mi ferisce ogni tuo colpo d'ala.
                                     Che mai potrà,su te,la voce mia?
                                     Che farò delle notti e de' i miei giorni?
                                     Un'amante non ho, non ho dimora:
                                     luogo non ho dove adagiar la vita.
                                     Ciascuna cosa in cui  mi getto in dono,
                                     ne è subito ricolma,- e mi rifiuta. 

                                                                             R.M.Rilke