Dietro.la.Maschera..

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.. Anima!

Sì Anima…

Coltivatrice d’Odisseo memoria

soave voce innalza…

Chiudere vorrebbe gli occhi

…Per sempre…

Sui boati della mente,

… Calore!

Sì calore…

Su quel Calore

Che gela voli ancor prima

Che sul nascere,

…Vede!

Sì vede…

Su quegli algidi arabeschi

Dipinti sul legno di un sogno dissolto…

… Canta!

Sì canta…

E come canto di un cigno esala,

In quell’attimo,

il Suo Primo ed Ultimo

Gorgheggio di vita.

Volto dischiuso e conchiuso fra le sue stesse ali.

Ella Vorrebbe fosse [sì] come quel raggio adunco

Che spande

Una presunta deitudine....

Ma stringe fra le mani solo mattutine stelle sbiadite.

E di un essere fà …

Luce scomparsa al primo sole…

Polvere…

Come di porporina appiccicata alle mani…

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Sulla mia cripticità...

"lei".... vorrebbe che la sua voce si levasse al di sopra del vocìare del mondo quasi fosse quel canto di "sirena" che Omero cita nel suo capolavoro... vorrebbe che fosse dolce, convincente... rassicurante... In realtà non si rende conto (non vuole) che è lei stessa, con le proprie mani a distruggere i suoi sogni prima ancora che essi nascano... Prima li dipinge  a vivaci colori... poi li "congela" ibernandoli sopra una tela impedendogli così di realizzarsi completamente.... Teme di dover trascorrere una vita "muta" (come quella dei cigni che  sono notoriamente afoni)... nella convinzione che, quand'anche riuscisse ad elevarsi, altro non sarebbe che un unico gorgeggio disperso nella moltitudine... I  giorni trascorrono mentre seguita a "nascondere la testa sotto l'ala"... Non vuole vedere, non vuole sapere, non vuole soffrire e non vuole far soffrire... Vorrebbe (sì) "incarnarsi" nello Spirito di quel mattutino raggio di sole che tutto (il mondo) rischiara sollevando ognuno dalle proprie ambasce... vorrebbe (sì)  sentirsi Grande e forte come un Dio...  in realtà, fra le mani, spesso stringe -se non un pugno di mosche- non certo un raggio di sole...

Porporina... e non oro...

Dimensione umana.