MARCA BUDAVARI

De cacatùra figuratio Pieri

Salve! Sono Piero, e forse vi ricorderete di me per una serie di spettacoli sconclusionati (e perciò spacciati per sperimentali) a cui siete stati più o meno costretti a intervenire quale pubblico pagante, come "Il coito dello scoiattolo volante" o "A.A.A. passeggino gemellare bivomere cercasi, astenersi salvacalcio e perditempo": tutti titoli di cui vado immotivatamente orgoglioso. Preparatevi dunque, perché non sapete né il giorno né l'ora, e io con voi, ma presto sarete nuovamente chiamati alle armi.
E ora parliamo d'altro, rigorosamente a sicura disinserita.
Io solitamente mentre cammino penso. Penso, in continuazione, e credo che in qualche modo io abbia una curiosa correlazione fra il movimento e il pensiero, visto che anche mentre sono al telefono sento il bisogno di camminare. Anche in casa, sì. Lo stare fermo troppo a lungo sembra compromettere la sinuosità delle mie sontuose sinapsi.
Chissà, magari lo faccio, il pensare camminando per i più deserti campi visivi con lo sguardo assente ingiustificato, per portarmi inconsciamente avanti col lavoro, per liberarmi da questo giogo gravoso, gravitante e gravido che è il pensiero, così che quando mi trovi ad esercitare la mia socialità possa agire senza pensare, mostrando certificato con valore retroattivo ma convintamente eterosessuale, altrimenti non si spiegherebbero molte cose di me né della proliferazione delle muffe nei vasetti da tempo abbondantemente abbandonati.
D'altra parte, non è che la marmellata possa mangiarla solo io in questa casa e chiesa, malgrado le mie pantagrueliche potenzialità presunte e presuntuose non è che possa far tutto io: stamani per esempio mi son svegliato alle sette meno un quarto per portare a scuola la bambina del vicino, vicino che è sempre più verde ma nutre ben poca speranza, forse perché il tramonto lo cerca sempre ad est.
La bambina, per inciso, ha vomitato sul lardo proprio mentre una rondine stava facendo primavera sul comò, al che io ho mollato la figlia del dottore nel bel mezzo di un cunnilinguo e per me ha continuato la virtù che si trovava a passare di là. Non avendo goduto non ero per niente contento, e così per consolarmi ho cercato la verità nel fondo di una bottiglia di Gallo Nero, ma trovandomi nelle condizioni di dover fare i conti senza l'oste visto che l'ultima moneta preferisco tenerla per poterla mettere sotto la lingua alla bisogna, ho cominciato a correre a briglia sciolta ma con fare abbottonato, inseguito da trentatré trentini solidali con l'oste, i quali però, distanziati dalle mie ampie falcate, se ne sono tornati infine sconsolati a Trento, di buon passo e cattivo umore.
Non doveva però trattarsi di un gran vino, a ben guardare la pagliuzza nell'uovo malgrado la trave che dovrebbe trovarsi nel pagliaio e invece transita sulla mia rètina, perché rincasando verso sera, proprio mentre i gatti si stavano facendo bigi bighellonando, arrivai di fronte al mio appartamento, e pur sapendo che trattasi di monolocale subaffittato in subappalto a un sub subnormale che passa il suo tempo a giocare a subbuteo, subendo peraltro subitanee rimonte, la casa mi è apparsa gigantesca, grandissima, granderrima, gremita di granite garrule a dispetto dei suoi scarsi metri quadri impressionisti.
Me ne sono così andato a letto abbracciando Morfeo e rimpiangendo la figlia del dottore che avevo lasciata sola con la sua virtù, testardamente solo e pensoso, senza neanche un fucile con cui parlare.
Per cui vi chiedo scusa cari amici, madri di amici, sorelle di amici, vicini di casa vicini e lontani, perdonatemi ex, ex catechisti, exogini, ex primatisti ex aequo, chiedo scusa a tutti voi, extraterrestri con i piedi per terra, ma io, forse per questo brutto vizio di tenere le monete in bocca al posto dell'acqua, che ne approfitta per sradicare Ponti, con grande scorno dei ristoratori trentini che sono rimasti senza sottolii peraltro, quando cammino per strada penso, penso, penso, penso e non vi vedo finché non vi sbatto addosso, e se anche non ve ne sbatte, sappiate che non vi saluto non per spropositata spocchiosità, no, del resto non so nemmeno cosa significhi, se mai semantico senso abbia mai avuto tale espressione, e poi dovreste saperlo che il successo, il fatto di essere ormai un artista non mi ha cambiato.
E' solo che avvolto nei miei pensieri e sciolte le trecce al vento non parlo, non sento e non guardo, specie se sto passando vicino ad un negozio di Yamamay. Non consideratemi una scimmia per questo.
E poi, in fondo, non saprei cosa dirvi. E poi in fondo, se anche vi parlassi, che ci capireste?
 


Colonna sonora, "Lucy in the sky with diamonds" Beatles