Cazzeggiando

L'amore a sedici anni.

Domenica pomeriggio, inverno in un portone.

Odore di stoffa nelle narici e mani impacciate.

Sorpresa all'incontro delle mani con la pelle calda e morbida di femmina.

Il cuore in gola che batte veloce.

E paura.

L'incontro delle lingue che ancora non conoscono le variegate figure della danza del bacio.

Un po' di sudore sulla nuca.

Un gonfiore fra le gambe voluto e non voluto, io che mi stacco per non farlo sentire e lei che si stringe più addosso.

Mai avrei pensato che volesse sapere della mia erezione.

Sullo sfondo una canzone di De Andrè che racconta come eravamo e sorride ironica su ciò che saremmo diventati.

Le domeniche erano riservate alla ragazza, si usciva in gruppo con le “donne”.

Cinema al pomeriggio, poi capitava che qualcuno si appartasse.

Vivevamo in borgata, tutti venivamo da famiglie di operai, case piccole e i vestiti sapevano un po' di naftalina ed un po' di cucina.

Era un'età nella quale ancora non sapevamo di essere chi siamo e qualche volta eravamo l'eroe del film.

E non era facile controllare quella quantità di movimenti contemporanei, la posizione delle labbra sulle labbra di lei e le circonvoluzioni delle lingue, le mani che dovevano cercare passaggi ed intersizi fra le connessioni degli abiti.

E reggersi bene sulle gambe perchè qualche volta anche lei si sentiva l'eroina del film e poteva accadere che si abbandonasse fra le braccia del suo eroe.

Sdilinguenti limonate che ci lasciavano spossati, pieni di voglia ed insoddisfatti.

A noi maschi un indolenzimento al basso ventre.

Alle femmine non so.