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CANTO

Torno a scrivere su questo blog per i pochi naviganti occasionali. Per le poche persone che conoscono questo indirizzo e ci capitano ogni tanto.
Torno a scrivere, perché stasera ho voglia di cantare.

Il mio non è un canto fatto di musica, ma di parole, è il frutto della base alcolosa della vita, di quello che nelle sere d'inverno ti prende e ti fa ricordare. Che ti spinge alla finestra a guardare le ombre scheletriche degli alberi, le carcasse della notte.

Canto dell'amore, di quello fatto in un letto, su un divano, in auto. Canto dell'amore da un ora, di quello che credi eterno, di quello che non ti è piaciuto tanto e che ti ha fatto morire.

Canto la mia prima volta a casa di lei, a specchiarmi con la consapevolezza di non essere adeguato. Canto di quell'ansia che avevo e di quella paura e di come ero cotto e già ferito, innamorato e già fottuto.

E' stata una prima volta senza botto, ma a ricordarla ora, neanche' tanto male. Ne ero innamorato e all'oscuro dei tecnicismi solo immaginati. Imperfetto e pauroso, con la morte di quella storia già nelle ossa.

Canto dell'amore che chiamiamo sesso e che ho fatto tante volte su un letto-campo di battaglia. Senza limiti confine. Ristretto riquadro piacere dei sensi. Il mondo fuori non esiste mai.

Canto del dopo in tanti letti da cui vuoi fuggire e delle volte in cui volevi rimanere. Delle volte che ti hanno cacciato, delle volte che te ne sei andato.

Canto la notte sessuata e cantando ricordo ogni amore imperfetto appeso alla finestra. Ogni ora di piacere. Ogni momento d'inutilità.

Canto di quella con cui avrei voluto fare l'amore e dare alla parole un senso che a volte, è difficile da dare.

Canto, canto, canto nella notte finché non mi si spezza in gola, il latrato assordante dell'inverno.

Ogni canto è un ricordo, che getto ai naviganti, perché è il senso stesso del cantare.

Ognuno ha conosciuti letti d'amore e di piacere, cose da un'ora o da una vita.

Sarà il vostro canto uguale al mio?