Pensieri nel vento

Il piccolo scoiattolo e ...

"Un buco nero, lontano, sul fondo. Un piccolo pertugio irregolare. Antiche acque stagnanti minacciano mareggiate estreme. Eppure devo entrarci."

Ma certo, è così che cominciava ogni volta, ogni viaggio, il piccolo scoiattolo adesso se lo ricordava. 

Aveva già percorso molta strada e non sapeva mai come tornare indietro quando necessitava di quel qualcosa di prezioso e spaventoso che aveva lasciato alle sue spalle,

e non sapeva nemmeno più cos'era.

Prezioso perché implicava la conoscenza di se, spaventoso per lo stesso motivo.

Alcune volte nei suoi vari tentativi di percorrere a ritroso quel sentiero, gli capitava di incontrare vecchie pagine scritte,

alcune più colorate di altre. Le indossava lo scoiattolo come fossero vestiti, e coi suoi denti allenati le tranciava per farsele calzare.

Ma erano gli abissi smessi di qualcuno a cui non servivano più.

Doveva guardare meglio, mettere a fuoco il punto, ed ecco che il pertugio è in realtà il centro di una ragnatela.

Così capisce, lo scoiattolo, di essere finito nella trappola, ancora. 

Le caselle della tela sono i pezzi di un mosaico infinito.

Ogni pezzo è uno sprazzo di vita in cui la mente ha potuto vagare libera, che non vuol dire vuota, ma priva di briglie;

libera di vagare, così da addentrarsi tra le fronde di un albero e se ne ha voglia, perché no, restarvi,

in un tempo che non conosce tempo.

... Continua!