Nebbie e dintorni

(…) Un normale dramma di guerra, dicevo, quello dell'Ucraina. Tra le tante (guerre) che si sono combattute nel corso della vita della mia generazione di settantenne (più due). Ma erano guerre limitate nel loro àmbito regionale e la 'confrontation' militare tra l'impero americano+paesi Nato co belligeranti (la coalizione dei 'volenterosi' - sic) e la Russia si è sempre mantenuta all'interno dell'equilibrio del terrore atomico - e i pacifisti si sono indignati da par loro (più o meno), ma il mondo ha continuato ad esistere nel suo assetto post imperiale e post muro di Berlino fino a che non intervenne la nefasta politica, di produzione hollywudiana, dell'esportazione delle democrazie. Mirabile film con molte comparse e tanti morti e feriti sul terreno e tra le macerie (vedi Siria).

Esportazione fallita miseramente nei 'paesi arabi' refrattari con i guasti che conosciamo. Confrontate la Libia prima e dopo la cura militare della Francia+ i 'volenterosi' e i mille 'barconi' che tuttora ci asfissiano di un commercio osceno di vite umane in partenza libera dalle sue coste.

Ma l'esportazione della democrazia in Ucraina funzionò benissimo, invece, e il paese ebbe la sua bella rivoluzione di piazza Maidan (con interventi esterni dei soliti noti nell'ombra?) e il suo esercito venne addestrato da istruttori americani e rimpinzato di armi di ultima generazione come da copione sud americano sperimentatissimo ed eventuale colpo di stato (golpe) ove necessario.

Vedi il caso da manuale del Cile di Salvador Allende.

Ma l'America è l'America e non si discute. Neanche quando minaccia la guerra nucleare se i russi non tolgono i missili da Cuba (vedi la pagina di storia relativa). O, se si discute, si dà per scontata la nostra entusiasta adesione al suo impero militare (Nato) e lì ogni discussione si arena e nei talk shows il dissidente viene subornato e/o deriso. Zitti e mosca.

Qui si fa la democrazia (ci si dice tutti democratici) o si muore (e si scompare dai teleschermi).

Ma la grancassa retorica sull'Ucraina in guerra ha avuto toni elegiaci di straordinaria novità e commozioni pubbliche e pianti greci in cronaca che mi hanno stupito per la loro pervasività giornalistica e la sostanziale assenza di contraddittorio.

E capisco la pietas dovuta agli esodi di guerra e alle donne e ai bambini accolti in ogni dove del generoso Occidente democratico, capisco meno l'essersi schierati come un sol uomo (come un sol foglio di stampa e redazione televisiva) a sostegno delle ragioni degli ucraini contro i russi 'invasori' (e morta lì e guai a chi opina e approfondisce).

Uno schierarsi giornalistico pro e contro senza nessuna analisi storica degna di questo nome sulle ragioni pregresse (chiaramente esposte da Putin in tivù nel primo giorno di invasione) e sulla guerra maledetta nel Donbass condotta dagli ucraini contro le popolazioni russofone che ha causato un numero di morti forse pari o maggiore di quello che si stima della presente guerra di occupazione.

E un parallelo, incessante peana di osanna bellico alla luminosa democrazia ucraina che resiste invitta e si oppone (con le armi che gli inviamo) al 'criminale' Putin – la cui defenestrazione e uccisione orchestrata per mano di traditori prezzolati è stata chiaramente invocata e trascritta sui fogli di stampa embedded del luminoso Occidente democratico. E il Biden dagli occhietti a fessura che minaccia, novello dottor Stranamore, il ricorso all'arma nucleare...

(Part two. Segue...)

Nel piccolo condominio fronte campagna in cui vivo, grazie ad una delle famiglie con un figlio di 14 e una bimba di due anni, l'età media è scesa a quarant'anni. E, se non fosse per me, scenderebbe a trenta e anche meno. E' una buona cosa, direte voi. Senza dubbio. E sono tutti gentili e silenziosi e sorridono, alleluia! Chi più di me felice?

Ma, a causa della infodemia che impazza in tivù - giornalisti, vil razza dannata!- e ci deprimono e ci costringono nell'incubo dei morituri che siamo, che potremmo essere (a chi la tocca la tocca), lo stigma sociale mi castiga, e, se scendo a terra e percorro il vialetto che mi porta in fronte ai bidoni della differenziata, vengo seguito dagli sguardi di malcelata commiserazione dei presenti in giardino che giocano con una stropola di bimba cinguettante perché 'anziano', ahimé e, ca va sans dire, prima vittima designata del maledetto virus nascosto in ogni dove che ci costringe a spruzzare battericidi e candeggina ueberall.

E poco importa se, ravviati i capelli e riportati con maestria nei punti in cui sono scarsi, la mia età biologica scende di un decennio. Siamo la generazione che, prima, affronterà il Grande Viaggio e siamo commiserati in tivù e 'protetti' e vigilatissimi a causa dell'assommarsi osceno delle bare nei posti più improbabili, dato il numero abnorme - e quelli delle imprese funebri, i tragici 'nouveaux riches' di questo scorcio di millennio infame, che non ce la fanno più e, come i medici e gli infermieri, sono la prima linea di questa stra maledetta pandemia che ci ha cancellato le vite e costrette alla prigionia dei domiciliari.

Ma la primavera avanza ostinata e sicura e i fiori già lasciano il posto al verde chiaro delle foglioline e le giornate di sole chiaro e di sicuro tepore dribblano i venti freddi dell'inverno ancora in agguato e, malgrado lo stigma sociale che mi castiga, la sensazione è che ce la posso fare e avrò futuro, speriamo, incrociamo le dita, accendiamo le candeline di rito - e ringraziamo il sole che sorge limpido e giocondo, divinità di fuoco che riscalda la superficie del pianeta da millenni e compie con scientifica semplicità quei miracoli che altri preferiscono vedere nel disegno di una nube fantasiosamente assunta quale 'apparizione della madonna' in quel della piazza san Pietro.

Oh, santo cielo! La pandemia colpisce pesantemente anche i neuroni, temo.