« * | * » |
N u v o l e
.
.
.
. Il rumore di cicale sale forte. . . Questo ostinarsi irremovibile di suoni e odori estivi. . Profumo famigliare, itinerario conosciuto, è lì a cercarti. . Altrove. . . Qualcosa di indefinito, un tempo diverso. . Estati. . Gli agganci si collegano fin dove il sole resta tra il grano rustico e il bordo verde che hanno i campi. Nuvole. . Avvolti come da un abbraccio tiepido nell'ombra che sanno fare. . Che tutto coincide, la sostanza non cambia. .
Se non perfettamente identiche, sono tuttavia i loro giochi in cielo, i sentimenti. I sogni che le accompagnano.
. Quella voglia di pioggia, quella. . Quella a bagnare e a non dare scampo. . Impressioni.
Rivoluzioni.
Destini. . . Di attimi che fuggono. .
. Certe volte.
S. . . . |