Ofyp

In un momento di scazzo cosmico, buttato all’interno del sito de “La Repubblica”, fra finanziaria, legge elettorale e l’ennesima autobomba che non fa neanche più notizia, appoggio l’occhio sulla notiziona che lo spot della nuova Play Station è blasfemo. Sto per pigiare il tastino sinistro del mouse quando la mia attenzione viene catturata da "Calendari 2006". Faccio un click, la gnocca è gnocca pure per me, diamine, mi rifaccio gli occhi due minuti con 'ste donne di carta e plastica e riprendo il mio lavoro, penso. Ora, che i grafici facciano miracoli lo sanno tutti, ho visto addirittura la Marini magra. Ne apro uno a caso, non essendo un frequentatore assiduo di programmi spazzatura, non conosco le personcine che esplodono epidermide da di là di un obbiettivo.
Belle son belle, nulla da dire. Certo che se a vent’anni, con la professione che fai, sei un cesso, un calendario non te lo propone neanche frate indovino. Tette, culi, cosce, sguardi ammiccanti di fanciulle accattivanti. Il mio gommista sarà contento. Io che ho una deformazione semi-omosessuale, però, vengo colpito da un’altra cosa. I fotografi. Saranno artisti, saranno quello che vuoi ma, diamine, un minimo di fantasia creativa. Che quella c’è un bel culo lo vedo anche se si mette addosso il sacchetto dei surgelati del Carrefour. Le foto, sono sempre le stesse. Identiche. Uguali. Stessi scenari, stesse inquadrature. Tenuto conto che i culi e le tette sono un misto di polietilenepoliuretanosiliconecartacartone, i calendari differiscono uno dall’altro solo per le date. E visto che le date non servono a nulla (io c’ho provato a scrivere sopra che mi scadeva la rata del mutuo ma non c’è spazio), tanto vale tenere quello dell’anno prima.