Ricordi di ieri

giorni idrovore di ore
(leggevo Bukowsky sulla metro
alle otto del mattino
tra i pendolari dell'hinterland
che facevano tanto "Vincenzina
e la fabbrica", ed io a zittire
di ribellione)

ore idrovore di minuti
(un tramezzino al Motta
ci può stare, si vede la madonnina
nella nebbia, e i ricchi svelti verso
Montenapoleone, ma i cellulari
ancora non ci sono, non filtra il sole
dalla cornetta)

minuti idrovore di secondi
(se hai da dire che mi ami
dillo subito o taci, così so già cosa

risponderti, ma non lasciarmi in sospeso
con quei sospiri del sud
tra pomodori e scirocco, tanto per non
decidere: parla)

secondi idrovore d'esistenza
(quando il gioco è svelato, e i treni
sono già tutti saliti
e scesi, e alle stazioni la stessa scena
di fazzoletti finti, umidi
di sollievo, ché il tempo ti ha tradito
-risucchiato- e ormai si sa)