Quel poco da dire

TRISTE RITORNO

Era neve leggera quella che veniva giù. Senza rumore, senza folate, senza fretta.
Eppure ogni fiocco che arrivava giù gli sembrava più pesante, come i suoi passi, e il suo cuore. La strada che aveva percorso gli era apparsa la più faticosa mai fatta, e ancora peggio gli appariva quella breve che aveva davanti.
La casa di sua sorella era a poche centinaia di metri, ma mai come quella volta non avrebbe voluto vederla; avrebbe preferito non trovarla in casa.
Sulla divisa ancora tracce di sangue, come sulle sue mani: quello di Giorgio, morto tra le sue braccia.