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Pensieri

VISIONE INTROSPETTIVA,***emozionale***

 

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***Essere*

Post n°629 pubblicato il 20 Settembre 2024 da prefazione09

 

Faida fratricida… di Francesco Di Dio | Le Urla dal Silenzio



         Eccomi di nuovo quì,
dove lo spazio e il tempo non
trova dimora.
Di certo non è casualità.
Ma una sorta di dipendenza
a questo mondo così remoto:
dove le distanze non hanno
limite e compromesso, ma un 
ruolo indipendente alla nostra
reale volontà.
Quella volontà che viene a 
mancare, di fronte alla magia 
del tempo che diventa, 
inesorabilmente, una remota
speranza, alla vita come la
conosciamo.
        Quel tempo che non 
lascia spazio alle indecisioni,
alle aspettative deposte:     
come i ciottoli si depongono    
sul letto del fiume.
        Quel tempo avaro che
non si lascia impietosire, 
dalla remota solitudine:
distaccandoci da quella
realtà, da ogni relazione
con il presente.

         E tutto ciò, che è racchiuso
nella logica di conservazione: 
         *Sono Io.
 
         Sono sempre Io,
la custode, il Silente che osa 
magia con le lettere e, se ne 
appropria -
         *Come la musica che
           ben si appropria 
           alle parole*
L'impegno continuo, è difficile
anche per le più volenterose.
Essere custode di qualcosa che
ci appartiene: nella sua totalità,  
e interezza -è come nutrire un
piccolo essere, e il suo rigurgito.

         *Sono i miei occhi, i custodi
di questo spazio - tempo.
         *Sono questi occhi, che
raccontano di me.


             Rita

                La libreria
 
                                Sono i miei libri

                                 le parole
                                 che di notte sussurrano
                                 da sole, ebbre
                                 vagano su un’aria delicata,
                                 di carta,


                                 fruscio di versi,
                                 frastuono del vocabolario.
                                 Se anche bruciano
                                 i personaggi dei romanzi,
                                 restano le reti delle mani
                                 che si tendono,
                                 verso uno studiato mondo-


                                 che ora, senza orizzonte trema
                                 percorsi di silenzi, battiti.


                                       Non sono madre
                                       né padre, ma un elenco
                                       di legno e vuoto -
                                       che sorregge numerata prole

                                       nel guscio di noce,

                                       di un pensiero solo.
                                       Organino che suona notturni,
                                       nel colloquio
                                       di silenzi.

 

                                                        di C. L. Candiani –💌

 

 

 

 

 Gli occhi sono lo specchio dell'anima

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
 
 
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