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Messaggio N° 238
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19/09/2007 |
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Il vetro imbrunito
riflette un viso opaco,
sciupato dagli anni
passati senza rimedio.
Un dolore invecchiato
nella stanza della polvere,
dove il sogno ricorrente
è sempre più distante.
Non riesco a sentire
e di ciò ricordare,
solo parole confuse
dal ruggito d'un temporale.
Sono pallidi diamanti
in un vecchio portagioie,
quelle lacrime seccate
tra cosmetici scaduti.
La mano tremante
mostra dita appassite,
mentre la spazzola
scuote forte i capelli.
L'ombra d'una fune
oscilla sulla parete,
strozzando il silenzio
con canto di civetta.
Porta su in superfice
gli occhi suoi dell'amore,
e come candido specchio
restituì il volto alla morte.
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