Oramai non le viviamo più.
Osserviamo,
degli altri son migliori.
Tra mani già sporche di sangue
pensiamo di averne ancora senza fine,
senza sentire,
senza capire.
Ma su un sasso qualunque acqua ha identico potere.
Abusiamo della dolce loro natura,
ingannando una genesi che mai avverrà.
Oggetti della nostra mente lontana.
E muta il modo, ma la violenza è maggiore,
se può essere.
Così le nascondiamo,
fuga disperata dietro una foglia che ci sazia di malinconia.
Ma di emozioni si perde il senso
e le stupriamo chiamandole amore.
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