Sognatoredifrodo

Piove. Pioveva. Piovera?

Morire, in un giorno di pioggia,
i pensieri sono gocce sul viso,
scivolando dalle guance cadono giù.
Morire, con parole in mezz'ombra,
i silenzi cadono nel rivolo scorrente,
nelle strade della città assassinata.
Morire, guardando l'orizzonte, 
con le nuvole così vicine,
tre le nostre case spezzate.
Morire, nel tempo senza più pace,
senza nemmeno parole da dire,
solo pochi ricordi da dimenticare.
Morire, senza averlo voluto,
senza avere davvero vissuto,
senza doverlo raccontare.
Morire, nella luce del lampo,
nel cielo accartocciato,
nella terra bruciata.
Piangere, aggrappato agli istanti,
volti sconosciuti con lacrime uguali,
il vibrato del tuono.
Ridere, di disperazione,
con l'amore tra le mani,
non spiccherà in un volo nuovo.
Morire, senza aver amato la vita,
col cielo che cade col fortunale,
nel buio silenzioso del mondo.