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Hanno chiesto al Dalai Lama :
" Cosa l'ha sorpresa di più dell'umanità ? "

E lui ha risposto :

"Gli uomini....
perche perdono la salute per fare soldi
e poi perdono i soldi per recuperare la salute.

Perchè pensano tanto ansiosamente al futuro
che dimenticano di vivere il presente,
in tal maniera che
non riescono a vivere né il presente, né il futuro.

Perchè vivono
come se non dovessero morire mai...
e perchè muoiono
come se non avessero mai vissuto."

Esistevano milioni di stelle nel cielo, stelle di tutti i colori: bianche, argentate, verdi, dorate, rosse, azzurre.
Un giorno, inquiete, esse si avvicinarono a Dio e gli proposero:
- Signore, ci piacerebbe vivere sulla Terra, convivere con le persone.
- Così sarà, rispose il Signore. Conserverò tutte quelle piccoline, così le vedrete da lontano, affinché possiate scendere sulla Terra.
Si racconta che in quella notte ci fu una fantastica pioggia di stelle.
Alcune si accoccolarono nelle torri delle chiese, altre andarono a giocare ed a correre insieme alle lucciole per i campi, altre si mischiarono coi giocattoli dei bambini.
La Terra rimase, allora, meravigliosamente illuminata.
Ma col trascorrere del tempo, le stelle decisero di abbandonare gli uomini e ritornare al cielo, lasciando la terra oscura e triste.
- Perché ritornate? - domandò Dio, man mano che esse continuavano ad arrivare al cielo.
- Signore, ci fu impossibile rimanere sulla Terra, esiste lì molta miseria, molta violenza, ci sono troppe ingiustizie.
Il Signore rispose loro: - Chiaro! Voi appartenete qui, al Cielo. La terra è il posto della cosa transitoria, di quello che accade, di quello che sbaglia, di quello che muore.
Niente è perfetto. Il Cielo è il posto della cosa immutabile, della cosa eterna, della perfezione.
Dopo che furono arrivate gran quantità di stelle, Dio verificò la quantità e parlò di nuovo:
- Manca una stella, dove sarà?
Un angelo che stava lì vicino, replicò: - C'è una stella che vuole rimanere tra gli uomini.
Ella ha scoperto che il suo posto è esattamente dove esiste l'imperfezione, dove ci sono limiti, dove le cose non vanno bene, dove c'è dolore.
- Ma qual'è? - tornò a domandare.
- È la Speranza, Signore, la stella verde. L'unica stella di quello colore.
E quando guardarono la terra, la stella non era sola: la Terra era nuovamente illuminata perché c'era una stella verde nel cuore di ogni persona.
Perché l'unico sentimento che l'uomo ha, e Dio e deve mantenere, è la Speranza.
Dio conosce già il futuro e la Speranza è propria della persona umana, propria di quello che sbaglia, di quello che non è perfetto, di quello che non sa come può conoscere il futuro.
Ricevi in questo momento questa Stellina Verde nel tuo cuore, la Speranza.
Non lasciare che ella fugga e non permettere che si allontani.
Abbi certezza che ella illuminerà la tua strada, sii sempre positivo e ringrazia per tutto Dio.
Sii sempre felice e contagia le altre persone della tua felicità.

 dal web

Tratto da " Non siamo capaci di ascoltarli "

“Ora che il futuro s’era fatto corto e mi sfuggiva di mano con l’inesorabilità della sabbia che cola dentro una clessidra, mi capitava spesso di pensare al passato della mia esistenza: cercare lì le risposte con le quali sarebbe giusto morire. Perché fossi nata, perché fossi vissuta, e chi o che cosa avesse plasmato il mosaico di persone che da un lontano giorno d’estate costituiva il mio Io. Naturalmente sapevo bene che la domanda perché-sono-nato se l’eran già posta miliardi di esseri umani ed invano, che la sua risposta apparteneva all’enigma chiamato Vita, che per fingere di trovarla avrei dovuto ricorrere all’idea di Dio. Espediente mai capito e mai accettato. Però non meno bene sapevo che le altre si nascondevano nella memoria di quel passato, negli eventi e nelle creature che avevano accompagnato il ciclo della formazione, e in un ossessivo viaggio all’indietro lo dissotterravo: riesumavo i suoni e le immagini della mia prima adolescenza, della mia infanzia, del mio ingresso nel mondo. Una prima adolescenza di cui ricordavo tutto: la guerra, la paura, la fame, lo strazio, l’orgoglio di combattere il nemico a fianco degli adulti, e le ferite inguaribili che n’erano derivate. Un’infanzia di cui (…) (…) ricordavo molto: i silenzi, gli eccessi di disciplina, le privazioni, le peripezie d’una famiglia indomabile e impegnata nella lotta al tiranno, quindi l’assenza d’allegria e la mancanza di spensieratezza. Un ingresso nel mondo del quale mi sembrava di ricordare ogni dettaglio: la luce abbagliante che di colpo si sostituiva al buio, la fatica di respirare nell’aria, la sorpresa di non star più sola nel mio sacco d’acqua e condivider lo spazio con una folla sconosciuta. Nonché la significativa avventura di venir battezzata ai piedi di un affresco dove, con uno spasmo di dolore sul volto e una foglia di fico sul ventre, un uomo nudo e una donna nuda lasciavano un bel giardino pieno di mele: la cacciata di Adamo ed Eva dal Paradiso Terrestre, dipinta da Masaccio per la Chiesa del Carmine a Firenze. Riesumavo in ugual modo i suoni e le immagini dei miei genitori, da anni sepolti sotto un’aiola profumata di rose. Li incontravo ovunque. Non da vecchi cioè quando li consideravo più figli che genitori, sicché a sollevare mio padre per posarlo su una poltrona e a sentirlo così lieve e rimpicciolito e indifeso, a guardarne la testolina tenera e calva che si appoggiava fiduciosamente al mio collo, mi pareva di tenere in braccio il mio bambino ottuagenario. Da giovani. Quando eran loro a sollevarmi e a tenermi in braccio. Forti, belli, spavaldi. E per qualche tempo credetti d’avere in pugno una chiave che apriva qualsiasi porta. Ma poi m’accorsi che ne apriva alcune e basta; né il ricordo della prima adolescenza e dell’infanzia e dell’ingresso nel mondo né gli incontri coi due giovani forti e belli e spavaldi potevan fornire tutte le risposte di cui avevo bisogno. Superando i confini di quel passato andai in cerca degli eventi e delle creature che lo avevano preceduto, e fu come scoperchiare una scatola che contiene un’altra scatola che ne contiene un’altra ancora all’infinito. E il viaggio all’indietro perse ogni freno. Era un viaggio difficile: troppo tardi per interrogare i propri avi Un viaggio difficile in quanto era troppo tardi per interrogare chi non avevo mai interrogato. Non c’era più nessuno. Restava solo una zia novantaquattrenne che alla preghiera dimmi-zia-dimmi mosse appena le pupille annebbiate e mormorò: «Sei il postino?». Con la zia ormai inutile, il rimpianto d’una cassapanca cinquecentesca che per quasi due secoli aveva custodito la testimonianza di cinque generazioni: antichi libri tra cui un abbaco e un abbecedario del Settecento, rarissimi fogli tra cui la lettera d’un prozio arruolato da Napoleone e sacrificato in Russia, preziosi cimeli tra cui una federa gloriosamente macchiata da una frase indimenticabile, un paio d’occhiali e una copia del Beccaria con la dedica di Filippo Mazzei. Cose che ero riuscita a vedere prima che finissero in cenere, una terribile notte del 1944. Con la cassapanca perduta, qualche oggetto salvato per caso: un liuto privo di corde, una pipa d’argilla , una moneta da quattro soldi emessa dallo Stato Pontificio, un vetusto orologio che stava nella mia casa di campagna e che ogni quarto d’ora suonava i rintocchi della campana di Westminster. Infine, due voci. La voce di mio padre e la voce di mia madre che narravano le storie dei rispettivi antenati. Divertita ed ironica quella di lui, sempre pronto a ridere anche sulla tragedia. Appassionata e pietosa quella di lei, sempre pronta a commuoversi anche sulla commedia. Ed entrambe talmente remote nella memoria che la loro consistenza appariva più tenue d’una ragnatela. A evocarle di continuo, però, e a connetterle col rimpianto della cassapanca o coi pochi oggetti salvati, la ragnatela si irrobustì. Si infittì, si fece un solido tessuto, e le storie crebbero con tanto vigore che a un certo punto mi divenne impossibile stabilire se appartenessero ancora alle due voci oppure se si fossero trasformate in un frutto della mia fantasia….”

“Un cappello pieno di ciliegie” di Oriana Fallaci

E’ Natale ogni volta che sorridi a un fratello

e gli tendi la mano.
E’ Natale ogni volta che rimani in silenzio

per ascoltare l’altro.
E’ Natale ogni volta che non accetti quei principi
che relegano gli oppressi ai margini della società.
E’ Natale ogni volta che speri con quelli che disperano

nella povertà fisica e spirituale.
E’ Natale ogni volta che riconosci con umiltà

i tuoi limiti e la tua debolezza.
E’ Natale ogni volta che permetti al Signore
di rinascere per donarlo agli altri.

(Madre Tersa di Calcutta)

Il postino suonò due volte. Mancavano cinque giorni a Natale. Aveva fra le braccia un grosso pacco avvolto in carta preziosamente disegnata e legato con nastri dorati.
«Avanti», disse una voce dall'interno.
Il postino entrò. Era una casa malandata: si trovò in una stanza piena d'ombre e di polvere. Seduto in una poltrona c'era un vecchio.
«Guardi che stupendo paccone di Natale!» disse allegramente il postino.
«Grazie. Lo metta pure per terra», disse il vecchio con la voce più triste che mai.
Il postino rimase imbambolato con il grosso pacco in mano. Intuiva benissimo che il pacco era pieno di cose buone e quel vecchio non aveva certo l'aria di spassarsela bene. Allora, perché era così triste?
«Ma, signore, non dovrebbe fare un po' di festa a questo magnifico regalo?».
«Non posso... Non posso proprio», disse il vecchio con le lacrime agli occhi. E raccontò al postino la storia della figlia che si era sposata nella città vicina ed era diventata ricca. Tutti gli anni gli mandava un pacco, per Natale, con un bigliettino: «Da tua figlia Luisa e marito». Mai un augurio personale, una visita, un invito: «Vieni a passare il Natale con noi».
«Venga a vedere», aggiunse il vecchio e si alzò stancamente.
Il postino lo seguì fino ad uno sgabuzzino. Il vecchio aprì la porta.
«Ma...» fece il postino.
Lo sgabuzzino traboccava di regali natalizi. Erano tutti quelli dei Natali precedenti. Intatti, con la loro preziosa carta e i nastri luccicanti.
«Ma non li ha neanche aperti!» esclamò il postino allibito.
«No», disse mestamente il vecchio. «Non c'è amore dentro».

(BRUNO FERRERO)

Così scrive una tredicenne nel suo diario personale.

Il mio papà dice che sono enormemente magnifica.
Io mi chiedo se lo sono davvero.
Per essere enormemente magnifica...
Sara dice che bisogna avere bellissimi, lunghi capelli ricci come i suoi.
Io non li ho.
Per essere enormemente magnifica...
Gianni dice che bisogna avere denti bianchi e perfettamente dritti come i suoi.
Io non li ho.
Per essere enormemente magnifica...
Jessica dice che non devi avere quelle piccole macchie marroni sulla faccia che si chiamano lentiggini.
Io le ho.
Per essere enormemente magnifica...
Marco dice che bisogna essere la più intelligente della classe.
Io non lo sono.
Per essere enormemente magnifica...
Stefano dice che bisogna saper dire le battute più buffe della scuola.
Io non lo so fare.
Per essere enormemente magnifica...
Laura dice che bisogna vivere nel quartiere più carino della città e nella casa più graziosa.
Io non lo faccio.
Per essere enormemente magnifica...
Mattia dice che bisogna indossare solo i vestiti più carini e le scarpe più alla moda.
Io non li indosso.
Per essere enormemente magnifica...
Samantha dice che bisogna provenire da una famiglia perfetta.
Non è il mio caso.
Ma ogni sera, quand'è ora di dormire, papà mi abbraccia forte e dice:
«Tu sei enormemente magnifica e io ti voglio bene!».
Papà deve sapere qualcosa che i miei amici non sanno....

C'era una volta una bambina chiamata Felicità, nata dall'unione dei suoi due genitori, Speranza e Amore.

Felicità era la bambina più bella che fosse mai nata sulla terra.

Una bimba dai lunghi capelli scuri e lisci, gli occhi grandi ed espressivi che sembravano aver rubato al cielo la sua tinta più azzurra, le gote paffute e rosee come se il sole illuminasse sempre il suo viso ed un sorriso che incantava chiunque l'incrociava per la sua strada.

Spesso chi si imbatteva in lei si fermava a guardarla incantato dalla sua grazia e bellezza, complimentatosi con i suoi genitori per aver dato la vita ad una creatura cosi bella.

Felicità che alla sua nascita aveva ricevuto, da una fata buona, il dono di rendere liete le persone che l'incontravano, per ringraziarle delle loro lodi, le afferrava, delicatamente, per il palmo della mano con la sua piccola manina e le portava con se a scoprire tanti piccoli miracoli a cui prima di conoscerla, esse non avevano mai fatto caso.

Nell'ora del tramonto le conduceva sulla riva del mare, dando loro la possibilità di assistere allo spettacolo del sole che pian pianino scompariva dietro l'orizzonte, venendo inghiottito da quell'immenso specchio d'acqua che assumeva i colori dell'oro e del rame.

Spesso nelle notti di luna piena, faceva in modo che chi l'incontrava, si stendesse accanto a lei su un prato verde e volgesse lo sguardo verso l'alto ammirando la splendida scenografia delle stelle che facevano da damigelle a quel luminoso astro di platino e argento. 

Se, poi, la persona che aveva accanto, si sentiva sola e scoraggiata ed aveva bisogno di essere abbracciata e confortata, andava alla ricerca di qualcuno che avesse nel cuore tanto amore da donare e lo conduceva ad essa in modo che entrambi potevano dare e ricevere la loro parte d'amore. 

Se, invece, incontrava qualcuno che viveva nella tristezza, nel dolore e nel timore di non farcela, si accoccolava sul suo grembo, accanto al suo cuore e consolava le sue lacrime fino a quando il sorriso non tornava a splendere sul suo volto. 

Felicità era anche una musa per molti pittori e molti poeti, che s'ispiravano a lei per dar vita e forma alle loro opere d'arte o alla loro letteratura. 

Dovunque andasse Felicità, il mondo che la circondava diventava migliore e se il cielo era grigio e piovoso, improvvisamente, tra le nubi plumbee, spuntava l'arcobaleno dai sette splendidi colori. 

Tutto ciò fu possibile finché, un brutto giorno, un mago malvagio, chiamato Dolore, che non sopportava che una bimbetta semplice e schietta come lei, avesse il potere di distruggere ogni suo incantesimo malefico, gettò su di essa un sortilegio, rendendola invisibile agli occhi degli uomini. 

Da quel giorno Felicità divenne un essere incorporeo ed etereo. 

Le persone che l'avevano conosciuta prima di allora, piansero lacrime di dolore quando credettero di non incontrarla più sul loro cammino e divennero inconsolabili. 

Ma Felicità esisteva ancora. Non li aveva abbandonati. Era sempre lì accanto a loro, pronta a tenergli la mano nella sua e fargli scoprire la gioia, anche se gli uomini non potevano vederla perché avevano gli occhi troppo aperti solo su ciò che si trovava di fronte al loro sguardo e non sapevano guardare oltre il reale, oltre il dolore in cui spesso inciampavano, rimanendo a terra senza avere le forze di rialzarsi. 

Nonostante ciò, Felicità, continuava a condividere la sua strada con essi e qualcuno di loro, ogni tanto, avvertendo un soffio di vento sfiorarli il palmo della mano, sorrideva felicemente ricordandosi di quella graziosa bimba mora che gli aveva fatto scoprire la bellezza che viveva sia nel mondo che lo circondava che nel cuore  e di come poter gioire di ogni piccola letizia che ogni giorno gli era donata e ciò bastava per renderelo, nuovamente, allegro...

C’è una tribù nell'Artico americano secondo la quale tutti gli esseri sulla Terra possiedono un'anima che è la forma in miniatura del corpo che la contiene: così che un daino ha dentro di sé un piccolo daino, e un uomo a sua volta un piccolo uomo. Quando l'essere grande muore, sopravvive quello piccolo: può trasmigrare in qualcosa che sta nascendo lì vicino, oppure recarsi a un luogo di sosta temporaneo nel cielo, nella pancia di un grande spirito femminile, dove attende finché la luna non potrà rimandarlo sulla terra.

A volte, dicono, la luna ha così tanto da fare con le anime nuove del mondo che scompare dal cielo. Ecco perchè abbiamo certe notti senza luna. Ma, alla fine, la luna torna sempre, come noi tutti.

Questo è ciò che loro credono.

 (Mitch Albom)