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I mesi dell'anno
Autore:
Samuil Jakovlevich Marshak
Sai quanti mesi ci
sono in un anno? Dodici. E come si chiamano? Gennaio, febbraio, marzo, aprile, maggio,
giugno, luglio, agosto, settembre, ottobre, novembre, dicembre. Come finisce un
mese ne inizia un altro. E non è mai capitato che febbraio sia arrivato prima
che se ne andasse gennaio o che maggio superasse aprile. I mesi vanno uno
dietro all'altro senza mai incontrarsi. Ma si dice che in un paese montano
della Boemia una ragazza vide i dodici mesi tutti in una volta. E come
successe ciò? Ecco in quale modo. In un minuscolo villaggio viveva una donna
avara e cattiva insieme con la figlia e la figliastra. Voleva bene a sua figlia
mentre la figliastra non la accontentava mai in niente: qualsiasi cosa facesse
non le andava a genio. La figlia a giornate intere poltriva a letto mangiando pane
pepato, mentre la figliastra da mattina a sera non si sedeva nemmeno: e porta
l'acqua, e vai a raccogliere la legna nel bosco, e risciacqua la biancheria nel
ruscello, e togli l'erbaccia dall'aiuola nell'orto! La ragazza conosceva e il
gelo invernale e l'arsura estiva e il vento primaverile e la pioggia autunnale.
Ed è forse per questo che una volta le capitò di vedere tutti i mesi assieme.
Era inverno, gennaio. Si accumulava così tanta neve che bisognava spalarla
dalla porta e nel bosco, sulla montagna, gli alberi erano immersi in cumuli di
neve e non riuscivano nemmeno a scuotersi quando il vento soffiava su di loro.
La gente stava rintanata in casa e teneva accese le stufe. In un momento
simile, verso sera, la malvagia matrigna aprì un pò la porta, dette un'occhiata
alla tempesta di neve che turbinava, poi se ne tornò davanti al tepore della
stufa e disse alla figliastra: - Vai nel bosco e cogli dei bucaneve. Domani è l'onomastico
della tua sorellina. La ragazza guardò la matrigna, pensando che forse stava
scherzando. E' terribile andare ora nel bosco! E poi quali bucaneve possono
esserci in pieno inverno! Prima di marzo non se ne trovano, per quanto si possa
cercarli! Ora c'è solo da perdersi nel bosco, impantanarsi nei cumuli di neve.
Le dice la sorella: - E se ti perderai, nessuno si metterà a piangere per te!
Vai e non tornare senza fiori! Eccoti il cestino. La ragazza cominciò a
piangere, si imbacuccò in un scialle cencioso e uscì dalla porta. Il vento le
riempie gli occhi di neve e le strappa di dosso lo scialle; le gambe a malapena
riesce a tirare fuori dai cumuli di neve. Intorno tutto diventa sempre più
scuro. Il cielo è nero, non una stellina ad illuminare il cammino, ma c'è un pò
di chiarore per la neve. Ecco il bosco. Qui è buio davvero, non riesci a vedere
le tue mani. La ragazza si siede su un albero abbattuto: è indifferente dove
morire di freddo, pensa. Ma all'improvviso in lontananza tra gli alberi le sembra
di scorgere qualcosa che luccica, una fiammella, come una stella confusa
tra i rami. La ragazza allora si alza e si dirige verso questa fiammella.
Affonda nei cumuli di neve e scavalca gli alberi travolti dalla tempesta.
"Speriamo che quella fiammella non si spenga", pensa. Ma non si
spegne e arde sempre più chiaramente. Ecco un tiepido odore di fumo e
comincia ad essere udibile un crepitio di sterpi nel fuoco. La ragazza allunga
il passo e giunge ad una radura. E qui si ferma. La radura è illuminata come se
ci fosse il sole. Vi arde un grande fuoco in mezzo, che arriva quasi fino
al cielo. Alcune persone stanno attorno al fuoco, chi più vicino, chi più
lontano. Stanno seduti e conversano sommessamente. La ragazza li guarda e
pensa: chi sono? Non somigliano a cacciatori e ancora meno a taglialegna. E poi
guarda che abiti! Dorati, argentati, di velluto verde! Li conta, sono
dodici: tre vecchi, tre anziani, tre giovani e gli ultimi tre ancora ragazzi. I
giovani siedono vicinissimi al fuoco e gli anziani sono i più lontani.
All'improvviso si volta uno dei vecchi: è il più alto, ha la barba e
folte sopracciglia. Guarda da quella parte dove c'è la ragazza. Lei
si spaventa, vorrebbe fuggire ma è troppo tardi ormai. Il vecchio a
voce alta le chiede: - Da dove sei venuta e cosa cerchi? La ragazza mostra il
cestino vuoto e dice: - Devo raccogliere un canestro di bucaneve.
Il vecchio comincia a ridere: - Bucaneve a gennaio? Ma cosa ti
viene in mente! - Non mi è venuto in mente proprio niente, - risponde la ragazza,
- è la mia matrigna che mi ha mandata a cercare dei bucaneve,
ordinandomi di non tornare a casa se il canestro non è pieno. A
questo punto tutti i dodici la guardano e cominciano a parlottare tra di
loro. La ragazza cerca di capire cosa dicono, ma non riesce a
prendere nemmeno una parola, come se non fossero persone che stanno
parlando, ma piuttosto degli alberi che frusciano. Parlano, parlano, parlano, e
all'improvviso tacciono. E quel vecchio alto di nuovo si volta e chiede: - Che
cosa farai dunque se non troverai i bucaneve? Prima di marzo non se
ne vedranno in giro. - Rimarrò nel bosco, - dice la ragazza.- Aspetterò marzo.
Meglio per me morire di freddo qui, piuttosto che tornare a casa senza
bucaneve. Detto questo scoppia a piangere. Ecco che all'improvviso uno dei
dodici, il più giovane, allegro, con una pelliccetta sulla spalla, si alza e si
avvicina al vecchio: - Fratellino Gennaio, lasciami il tuo posto per un'ora! Il
vecchio liscia la sua lunga barba e dice: - Ti lascerei volentieri il mio
posto, ma marzo prima di febbraio non è mai arrivato. - Bene,- brontola un
altro vecchio, con i capelli e la barba arruffati.- Lasciaglielo il posto,
io non ho niente da ridire! La conosciamo tutti bene: e quando la troviamo
vicino al buco nel ghiaccio con i secchi, e quando nel bosco con il fastello di
legna. Lei appartiene a tutti i mesi, dobbiamo aiutarla! - Ebbene, sia come
volete, - dice Gennaio. E batte sulla terra col suo bastone di
ghiaccio e comincia a dire:
Non scricchiolare, o gelo, nella
sperduta foresta. La corteccia non rosicchiare alla betulla, al pino! O cornacchie, più non gelerete. Umane case, vi riscalderete!
Tace il vecchio e nel
bosco si fa silenzio. Gli alberi cessano di crepitare per il gelo e
la neve comincia a cadere a fiocchi, grandi e soffici. - Ecco, ora tocca a te,
fratellino, - dice Gennaio e cede il bastone al fratello più
piccolo, Febbraio, che comincia a batterlo e scuotendo la barba fa risuonare la
sua voce:
Venti, tempeste,
uragani, soffiate finché potete! Turbini, tormente, bufere nella notte sorgete!
Nelle nubi forte echeggiate, sulla terra serpeggiate. Che la tormenta corra sul
campo come un serpente bianco!
Appena detto queste
parole, il vento umido della tormenta comincia a scuotere rumorosamente i rami.
I fiocchi di neve cominciano a girare e a precipitare a terra in
bianchi vortici. E Febbraio cede il suo bastone di ghiaccio al fratello più
piccolo e dice: - Adesso è il tuo turno, Marzo. Il fratellino
prende il bastone e comincia a colpire la terra. La ragazza guarda,
questo non è già più un bastone, ma un ramoscello coperto di gemme. Marzo
ridacchia e prende a cantare sonoramente, con la sua voce
giovanile:
Ruscelli,
disperdetevi, Pozzanghere, spargetevi, Spuntate erbe del prato, il gelo invernale
è passato! Penetra l'orso Tra frasche boschive. Cantano gli uccelli, Fiorisce
il bucaneve.
La ragazza applaude
per lo stupore. Dove sono finiti i cumuli di neve? E dove i
ghiaccioli che fino a qualche momento fa' pendevano da ogni ramo?
Sotto i suoi piedi c'è ora una tenera terra primaverile. Intorno
tutto cade a gocce, scorre, gorgoglia. Le gemme sui rami si gonfiano e
cominciano già a spuntare le prime foglioline verdi. La ragazza
guarda senza riuscire a saziarsi di quello che vede. - Che fai li impalata? -
Le dice Marzo. - Svelta, i miei fratelli ci hanno concesso un'oretta! La
ragazza torna in sé e corre nel folto del bosco a cercare i bucaneve. E ce
n'è in gran quantità! Sotto i cespugli e sotto i sassi, sopra e sotto i monticelli,
bucaneve a perdita d'occhio: ne raccoglie un cestino intero, riempie il
grembiule e poi corre velocemente alla radura, dove ardeva il fuoco e dove
sedevano i dodici fratelli. Ma sono spariti e il fuoco e i fratelli E' chiaro
sulla radura, ma non come prima. C'è la luna che è intanto arrivata ad
illuminare il bosco. La ragazza è dispiaciuta di non poter nemmeno ringraziare
e corre a casa. E la luna le illumina il cammino. Riesce ad
arrivare a casa che quasi non sente più le gambe. Appena entrata di
nuovo alle finestre sibila la tempesta invernale e la luna si nasconde
dietro le nuvole. - Ebbene,- chiedono la matrigna e la sorella, - sei già
tornata a casa? E dove sono i bucaneve? La ragazza senza rispondere
vuota il grembiule pieno di bucaneve sulla panca e ci mette accanto
il cestino. La matrigna e la sorella esclamano: - Dove li hai presi? E la
ragazza racconta loro tutto quanto le era capitato. La matrigna e
la sorella ascoltano scuotendo la testa, non sanno se credere o non
credere, però sulla panca c'è una gran quantità di bucaneve
freschi e azzurrognoli. E così piacevolmente emanano un tale aroma
di marzo! Gli sguardi della matrigna e della figlia si incrociano,
poi chiedono: - E i mesi non ti hanno dato niente altro? - Ma io non ho
chiesto altro. - Ecco, la solita stupida!- dice la sorella.- Dopo tanto tempo
ti sei incontrata con tutti e dodici i mesi assieme e non sei
riuscita a chiedere altro che dei bucaneve! Fossi stata io al tuo posto
avrei certo saputo cosa chiedere. Ad uno mele e pere dolci, ad un altro
fragole mature, ad un terzo funghi porcini, ad un quarto cetriolini
freschi! - Figlia mia tu sì che sei furba! - Dice la matrigna. - Fragole
e pere in inverno non hanno prezzo. Potessimo venderle sai quanti soldi ci
darebbero! E questa stupida è riuscita a cavare solo dei bucaneve! Vestiti
con qualcosa di caldo, figlia, e vai alla radura. Non riusciranno ad
abbindolarti, sebbene loro siano in dodici e tu da sola! - Ma dov'è chi riesca
ad abbindolarmi! - dice la sorella. - Si veste, mette infine il fazzoletto
sulla testa. La madre le grida dietro: - Indossa i manicotti e abbottonati la
pelliccia! La figlia è già fuori e corre nel bosco. Segue le tracce lasciate
dalla sorella, si affretta. "Devo andare più veloce, - pensa,-
per raggiungere la radura!" Il bosco si fa sempre più fitto e più oscuro.
I cumuli di neve sono sempre più alti e gli alberi travolti dalla
tempesta giacciono come un muro. - Oh, - pensa la figlia della matrigna, - e
perché sono venuta nel bosco! Adesso potrei starmene nel mio letto caldo e
invece sono qui a congelarmi! E rischio anche di perdermi! E come
le viene questo pensiero, vede un fuocherello in lontananza, che sembra come
una stella confusa tra i rami. Si avvicina, cammina, cammina e arriva alla
radura. In mezzo vi arde un grande fuoco e intorno ad esso siedono
i dodici fratelli, i mesi. Siedono e conversano sommessamente. La figlia della
matrigna si avvicina al fuoco, non si inchina, non saluta, ma sceglie il
posto più caldo e comincia a scaldarsi. I fratelli tacciono. Nel bosco si fa
silenzio. All'improvviso Gennaio comincia a battere a terra col
bastone. - Chi sei? - chiede.- da dove vieni? - Da casa, - risponde la figlia
della matrigna. - Voi prima avete dato a mia sorella un intero cestino di bucaneve.
Ecco, io sono arrivata qui seguendo le sue tracce. - Tua sorella la
conosciamo, - Dice il mese Gennaio, - ma non abbiamo mai visto te.
Qual buon vento ti porta? - Sono qui per i doni. Che Giugno mi riempia il
cestino di fragole e delle più grandi! E che il mese Luglio mi dia
cetriolini freschi e funghi porcini e Agosto mele e pere dolci. E da
Settembre vorrei delle noci, e da ottobre... - Aspetta un po', -
dice Gennaio. - Non può esserci l'estate prima della primavera e la primavera
prima dell'inverno. Giugno è ancora lontano. Adesso sono io il signore del
bosco, regnerò per trentun giorni. - E come sei irascibile! - dice la figlia
della matrigna. - Ma io non sono venuta da te, solo neve e gelo ci si può
aspettare dalle tue mani! Io ho bisogno dei mesi estivi. Gennaio si
acciglia. - Cercare l'estate in inverno! - dice. Agita la sua larga
manica e si alza nel bosco una bufera di neve dalla terra fino al cielo
che porta via gli alberi e la radura dove siedono i dodici mesi.. La neve
nasconde alla vista il fuoco e lo si sente solamente crepitare e ardere. Si
spaventa la figlia della matrigna. - Basta! - grida. - Smettila! La tempesta di
neve è ora come un vortice, riempie i suoi occhi, le fa mancare il
fiato. Cade in un cumulo di neve e ci affonda. E la matrigna aspetta e aspetta
sua figlia, e guarda dalla finestra, e corre alla porta, ma niente, di lei
nessuna traccia. Indossa qualcosa di caldo e va nel bosco. Ma è mai
possibile trovare qualcuno in una simile tempesta nel fitto del
bosco! Cammina, cammina, cerca, cerca finché lei stessa non muore di freddo. E
così rimasero entrambe ad aspettare l'estate nel bosco. E la figliastra visse a
lungo, diventò grande, si sposò, ebbe dei bambini. E dicono che avesse
accanto a casa un giardino così favoloso che uno simile non si è
mai visto al mondo. Prima che in tutti gli altri in questo giardino
nascevano i fiori, maturavano le bacche, le pere, le mele. Durante
il caldo afoso qui era fresco, quando imperversava la tempesta di neve
qui c'era silenzio. - Questa donna ospita tutti e dodici i mesi insieme! -
diceva la gente. E chi lo sa! Forse era proprio così!
Fiaba russa.
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