Nel vento

70

La mano conduce,

con te misuro i passi.

Se ogni cosa si fermasse,

potrei descrivere 

il contegno interiore

del sottobosco,

incensato di noi.

Dolce penombra,

ricami visivi

disegnano la simmetria

dei delicati preziosismi.

69

Dov'è il punto minimo e profondissimo

in cui dovresti respirare?

Si nasconde nella pagina matura,

nell'armonia per cui la parola

non dilaga dai confini,

ma si riempie di un unico odore, amaro, e dolce,

quando giunge al limite del gusto.

Anche tu conosci il momento e poi

 arriva a manifestarsi compiutamente,

pieno di profondità, di oscurità e di vento.

68

Inverno, il tuo silenzio,

nuovamente nell'aria,

in un suono maestoso, 

sospeso tra la vita e le strade.

La neve ti conosce,

in bianca maglia,

gelida nella sua freddezza,

capolavoro nella sua bellezza.

Da quanto tempo esisti bosco?

Soli e lune.

E tu bucaneve,

sempre qui,

a rubare sorrisi.

Da te ho imparato che

la pacatezza può essere vertiginosa e

 che un abbraccio, di notte,

ti guarisce più di mille parole.

67

Un mondo di cose si sono aperte davanti ai tuoi occhi, a volte, è stato impossibile afferarne il senso. Hai visto tante cose. Cosa ti è giovato aver visto tanto? La ricchezza della vita, per te.

Spettralmente dice la vita nella perdita,

non aggiunge altro.

L'altro è indicibile,

è qualcosa che non si può dire o spiegare.

Noi non possediamo l'indicibile,

è l'indicibile che ci possiede.

66

Ascolta la purezza della parola,

elemento incessante che è fatto di terra.

Signora dell'anima,

tra ciò che è ereditato e quanto è scelto.

Arriva o ritorna,

ma non sarà mai alla stessa distanza.