Nel vento

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Rumore di pioggia e battito di ore: cosa non può una piccola poesia. Scavo i suoi versi e sono in un luogo chiuso di un lavoro senza fine la cui incompiutezza stimola la mente verso un centro che non è fisso, ma si sposta, quello che colpisce è la lentezza del movimento. Centro che, se è vero centro, si muove restando il medesimo, sempre più essenziale, sempre più nascosto, sempre più incerto e se anche l'impressione di averlo trovato può essere solo l'illusione di averlo raggiunto poco importa perchè mi addentro in quell'affermazione del silenzio dove la poesia è l'eco del raccoglimento. Scavare è liberare i pensieri, a volte, anche contro sè stessi, ma questo pericolo appartiene all'essenza della potenza che sprigiona..