arte passione amore

Scorre nella grondaia l'anima di un poeta
(Baudelaire)....

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Andrebbero cercate le immagini
letterarie dell’acqua e dell’anima. A parte il sempre misterioso e latente
Eraclito. Sarebbe un modo per capire come l’anima di Baudelaire sia finita in
una grondaia (che un giorno ospiterà cammelli).

Per come ce la racconta
l’autore de Lo spleen di Parigi,
l’anima di tutti gli esseri viventi risiede nella pioggia, la cui divina
origine è il cielo. Le gocce sono l’atomo dell’anima, l’indivisibile che non si
può separare ma che si può incontrare. Dagli incontri di gocce si generano le
anime. Così che camminando per strada dopo un temporale, si scorgono tra i
vasoli ancora bagnati le anime delle persone, e vicino a un tombino s’intravede
l’anima di un vigile che cerca di prender forma, all’angolo di fronte l’anima
di una casalinga annaspa, si sta svegliando, mentre fuori ad un bar in una
pozzanghera l’anima meno fortunata di un professore sta provando a tenere
insieme i pezzi, mentre la folla sbadata che entra e che esce tra i caffè e i
cioccolatini, non la vede e la pesta, e la disperde. Anime comunque fortunate
che non conoscono la malasorte di venire al mondo sulle strade trafficate, dove
le auto illuminano e poi mandano all’aria milioni di esseri i cui bacilli
vitali lottano invano contro le ruote che travolgono neonati, feti di anime.

 La sorte dell’anima del poeta è differente: è
quella pioggia che tra la pioggia si ritrova nella linea spezzata d’una
grondaia.

Come un fiume, scorre sui
tetti, verticale sulle pareti delle abitazioni, sbircia alle finestre, vede
nelle case della gente intromettendosi silenziosamente nella vita degli altri,
mentre fuori  tutto normalmente accade, e
si sente la pioggia cadere fin quando non scroscia. Ma mentre scorre e
attraversa e circumnaviga la città, il centro storico, il quartiere ricco e i
palazzi dormitorio, porta con se detriti di vita. E legni e sassi e pepite e
rottami di vissuto riempiono con l’acqua le condutture, scivolando fuori,
invadendo le strade, inondandole di immagini raccolte da altre vite di altre
anime.

Solo questo ci dice Baudelaire
delle anime dei poeti. Non sappiamo dove esse si ritirino, se in botti di
rovere a fermentare a fare il vino, nelle mammelle di una mucca campana come
caldo e candido latte, o negli oceani e nel mare, indefinendo la loro esistenza.
Chissà in quale terreno è maturata l’anima di quel poeta di Genova che qualche
anno fa era tornato a parlare d’acqua, d’amore e tradimento, e che vedeva nei
passanti la tonnara, e  correva dietro ai
cani, perché s’innamorava di tutto. Forse è cresciuta nel porto, tra l’odore
dei vini ligustici e frittura di pesce, o della nafta delle barche, tra il
vento salato e le botteghe sul molo, i ristorantini e i giornalai, dove l’acqua
fermenta per ristagno come fosse in rigagnoli di campagna di un’altra
Genova,  a far maturare i cristalli di
sale al sole e al freddo, come i limoni.

Cose

ALDA MERINI

Elevazione (Elévation)